Ir al contenido principal

EL RETORNO



Veo cómo papá sigue fielmente el mundial de fútbol, algo decepcionado, porque España perdió 5-1 frente a Holanda. Mamá, tan servicial y abnegada como siempre, le está haciendo una tortilla a papá, mientras acaba de calcular la facturación del mes. Otra vez cenará deprisa, al tiempo que hace los balances. La relojería no debe andar muy bien. Las caras de preocupación y los debates interminables de la sobremesa y de las noches en la terraza, mientras nos acompaña la luna, así parecen confirmarlo. La abuela tampoco goza de buena salud. Puedo ver cómo se tensa su cuerpecito arrugado a cada paso que da por las habitaciones de la casa, sintiendo cómo la lucha que emprendió contra el cáncer, hace un par de años finaliza su ciclo. Me lo ha dicho indirectamente, en un nuevo lenguaje que confirma aun más el amor que siento por ella y del que soy orgulloso receptor. De modo que aprovecharé para culminar mi estrategia espiritual. Esta intuición me ha dicho que la tregua en el avance de las células cancerígenas por su maltrecho colon quiere reemprender la actividad y hará que muy pronto deje el mundo de los vivos, lo puedo presentir. Solo los gemelos en su habitación de estudio parecen regalar al presente fugaces alegrías. Acaban de aprobar la selectividad con notas excelentes y el año que viene iniciarán el nuevo rumbo académico en la Universidad. Así que todo sigue igual, igual que hace unos meses.

¡Qué guapo estoy en esa foto de graduación!. Y en aquella otra que nos hicimos durante las primeras vacaciones que papá se tomó en muchos años, cuando conseguimos por fin visitar Argentina y a toda la família de mamá. Siempre habían sido ellos los que habían venido a nuestro encuentro. Supongo que papá se mantiene aferrado al negocio y al entorno. Siempre le gustó vivir pegado al terreno, sobrellevando como podía las circunstancias de la crisis, sin atreverse a realizar demasiados cambios. Al fin y al cabo, pertenecemos a una dinastía de relojeros y la tradición manda. Mi bisabuelo le dejó su legado a mi abuelo y finalmente éste a mi padre. Aunque tengo la firme convicción de que la saga no continuará y esto va a ser irremediable. Papá lo sabe, lo que no hace más que agudizar su pesimismo.

Los avatares de la vida me han hecho aterrizar nuevamente en esta casa, llena de recuerdos, de detalles de cerámica y mármol, de cuadros antiguos y relojes de época. Todo está clásicamente dispuesto y ordenado. La sala de estar parece una exposición de reliquias y vestigios de un pasado histórico e inalcanzable. Mi hogar es prácticamente una mansión por sus dimensiones. Abarca una superficie de 170 metros cuadrados y es difícil de mantener, por cierto. Construida por mi bisabuelo en 1870, conserva todos aquellos elementos de antaño de valor existente, prácticamente desde sus orígenes, como la piedra y las vigas de madera en los techos. El resto de elementos, a excepción de su estructura original, han sufrido leves reformas y modificaciones adaptándose a los tiempos que corren. Constituye una mezcla de estilos, pero la decoración antigua se entremezcla de forma ecléctica con otros ornamentos más modernos, de manera que el aspecto resultante es de lo más acogedor y funcional. Y luego está, por supuesto, la energía de los presentes, al igual que la mía propia. Jamás pensé que volvería tan pronto. Lo que sí sé es que debo continuar protegiéndoles, salvaguardar sus movimientos. Siendo el primogénito, me he visto siempre inmerso en esa tesitura. Sin embargo, aunque entonces lo creí necesario, ellos jamás me lo pidieron.

Ojalá fuera capaz de abrazarles, rodear con mi cuerpo sus siluetas de barro, sus apesadumbrados rostros y llorarles con lágrimas compasivas, logrando contrarrestar sus sentimientos de vacío existencial. Pero mi naturaleza me condiciona inescrutablemente. Los designios y las señales que me vinculan con mi nuevo estado me lo impiden taxativamente. Soy consciente de que no volveré a derramar lágrimas de desaliento, que en mi espíritu no volverá a aflorar la añoranza ni la desesperación. Debo de estar a estas alturas enormemente entrenado. De todos modos, jamás me he caracterizado por ser una persona que se emocione con facilidad, siempre he preferido demostrar afecto a través de cosas palpables, de forma materialista. Puedo asegurar sin temor a equivocarme, que ellos aprecian de manera especial que siempre haya estado ahí, apoyándoles, sobre todo, económicamente. Para eso mi padre ha trabajado duramente toda su vida, para poder ofrecerme un futuro digno. Llegar a ser ingeniero de caminos me proporcionó un empleo estable, con una buena retribución.

Parece que nada ha cambiado. El reloj de cuco, una de las joyas que heredó mi padre, es un elegante objeto tradicional al que le tenemos mucho aprecio. Tiene el péndulo y el gong de platino y despide mecánicamente a nuestro pajarillo dorado, un ser inanimado con alma, que irrumpe alborotadamente con su cantarina onomatopeya para amenizar los ratios del tiempo. Además, parece que ahora la casa está resguardada con mis fotos. Están por todas partes desde hace tres meses. Esa variante visual ofrece emociones intensas, llena el espacio y corta el silencio. El ambiente de pena que enrarece el aire, está acompañado por los suspiros vehementes de mamá y las conversaciones durante la sobremesa. Me doy cuenta de que he adoptado un protagonismo inusual.

Intento muchas veces consolar a mamá, secarle las lágrimas con el suave roce de mis dedos,  adormecerla en su mecedora cuando mira distante hacia un punto lejano de la conciencia. Esas noches en que finalmente papá y mamá se quedan solos, intercambian impresiones veladas al filo de la frescura reconstituyente que emana de las corrientes de aire que provienen de la calle. Ambos se sientan plácidamente en la terraza y contemplan las estrellas apoyados en la baranda del balcón buscando una entre todas las demás. He intentado tocarla, besarla, rodearla con mis brazos, susurrarla al oído. Pero me quedo al margen, contemplándola desde las distancias cortas y escuchando los gemidos de pesar.

Me siento imposibilitado siquiera de rozar el contorno difuso de los objetos y los trazos corporales de mis familiares. Cuando se produce la ósmosis y puedo traspasar su materia corpórea, les trasmito amorosamente la energía de mi aura. Es en ese momento cuando siento el calor de la sangre en circulación, oígo cómo respiran, como late su corazón...En ocasiones mi madre ha llegado a estremecerse, como si notara una presencia ajena a su dimensión y comienza a temblar de frío. Pero en el momento en que me separo de ella, todo vuelve a los cauces naturales en que se mide la relatividad del mundo tangible. Desde el universo intangible, les observo, velando por ellos, tal y como hicieron por mí el día que partí. Sencillamente trato de cuidarles con el esmero que merecen. les protejo desde la nada, donde estoy, en el contexto del vacio, en un lugar intermedio donde no existe ni tiempo ni espacio. Es allí donde decidí quedarme, conmovido por el dolor que transmitían sus almas. Me he convertido en su guardián protector, soy un espíritu doméstico que transita por la difusa frontera entre el más allá y el hogar que me vió nacer, meditando calmadamente desde la nebulosa infinita de mi ausencia.

                            

                                   LUZ CASAL - ENTRE MIS RECUERDOS

-->
PINCHA EN LA FRANJA NEGRA PARA DESPLEGARLA Y COMENTAR DESDE GOOGLE +

Comentarios

  1. A medida que leía, pensaba que la historia iba a tomar otro rumbo, pero después ya entendí la situación del narrador-personaje. Muy buena historia

    ResponderEliminar
  2. El recurso utilizado ha sido mantener oculta en un principio la verdadera naturaleza del narrador omnisciente a la espera de la parte final. Me alegro que te haya gustado. Saludos

    ResponderEliminar
  3. Fácil seguir tu narración, muy amena. Has desvelado en su final un misterio que no sospechabamos, dejándome el agudo dolor de la muerte de un hijo sobreviviendo a unos padres. Duro, muy duro.

    Saludos Calados.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Hola Las Gemelas del Sur,
      Siempre suelo culminar los relatos con finales inesperados o impactantes, es un recurso al que me he acostumbrado, jeje
      Me alegro de que el relato haya sido de tu gusto, si bien es cierto, al final el resultado se transforma en tristeza, no hay nada más doloroso que la muerte de un ser querido. Sin embargo, he querido reproducir no solo la nostalgia, también la esperanza por la trascendencia de nuestras almas en los reencuentros del destino final.
      Gracias por leerme y por comentar.
      Un abrazo

      Eliminar

Publicar un comentario

ESTE BLOG SE ENRIQUECE CON TUS COMENTARIOS.
¡¡MUCHAS GRACIAS POR PARTICIPAR!!

Blogs interesantes

Mi otro Blog

votar follow us in feedly Dame tu voto en HispaBloggers!  Estadísticas
Donar. Más información
MundoLiterarioTusrelatosUnión Hispano Mundial de Escritores
NetWriters

LOS POSTS MAS LEIDOS DE LA SEMANA

EL PODER DEL LOBO SOLITARIO. LA SOLEDAD BUSCADA.

El término "lobo solitario" es un binomio de dos palabras que al unirse forman un concepto abstracto que merece cierta consideración. También denota una acepción popular dentro de un contexto sociológico concreto.  Definir qué son exactamente los lobos solitarios utilizando una terminología rigurosa parece de entrada sencillo, aunque cabe precisar ciertos criterios para establecer su verdadero sentido. Lo primero que nos puede venir a la cabeza como personificación representativa es que se describe a un grupo de personas con características y rasgos singulares cuya connotación aparece claramente demarcada por el propio concepto que lo define, esto es, personas que viajan en el sempiterno camino experiencial de la vida con un criterio unívoco y con una determinada orientación independiente, con su soledad a cuestas y que luchan sagazmente por situarse en equilibrio bajo un mundo globalizado y socialmente adaptado para la interacción colectiva. Por tanto, no se puede eludir que…

LA TECNICA CUT UP (O DE RECORTES) QUE USO DAVID BOWIE PARA ESCRIBIR SUS CANCIONES

La técnica Cut Up (o de recortes) que usó David Bowie para escribir sus cancionesTuitéalo

¿Puede el lenguaje literario ser transformado, modificado o recreado en nuevas formas de expresión literaria?
El lenguaje literario puede ser transformado, manipulado o modificado hasta el infinito a través de las figuras literarias y de los recursos estilísticos. Se pueden explorar y experimentar novedosamente, sin acotaciones ni límites, los valores y criterios aspectuales y semánticos (de significado) de las palabras e incluso realizar asociaciones con un grado relativo de libre desarrollo, incluso elevado al máximo nivel. El estilo y su progresión evolutiva implican un esfuerzo de búsqueda de nuevas posibilidades o de consolidación estructural de las distintas formas de expresión.
Hay que partir de que en literatura está contado ya prácticamente todo. En cuanto a contenido, nada virginal, nuevo o novedoso puede añadirse a la experiencia acumulada en el tiempo, nada que no se haya pensado o artic…

"EL GRITO" DE MUNCH, MUCHO MÁS QUE UN CUADRO

Creo que todos o prácticamente todos, conoceremos la archifamosa obra pictórica"El Grito", deEduard Munch,que fue un pintor y grabador noruego nacido en 1863. El cuadro se enmarca dentro de lacorriente expresionista.
Al igual que le sucede a mucha gente, siempre me llamó la atención este cuadro por la fascinación que desprende y por su visualidad y expresividad. Se podría catalogar como la caracterización más genuina de la angustia humana en el terreno pictórico. De hecho, Munch, guarda otras obras con esta temática. Como no soy experta en obras de arte, ni en pintura y mucho menos una purista de la ciencia artística, dejaré en manos de los expertos y críticos el análisis más formal del legado de este cuadro. Voy a limitarme en este post a exponer detalles, esbozos psicológicos, curiosidades y otras ideas originales derivadas de la representación de El Grito,así como los elementos y manifestaciones que hayan podido influir con posterioridad y como repercusión. De entrada, os …

REVOLUCIÓN INDUSTRIAL: POEMA SANGRIENTO

  Trabajando con fuego y acero, del telar a la máquina, del cultivo, al montaje, lo que se urde en la cadena me fabrica la mortaja. Es la producción denigrante, que adiestradamente cambia, mi tierra por un patrón,  el trigal por un centavo, creando miseria al esclavo,  en fábricas y talleres. Ni siquiera el Infierno contempla, reinado de Don Banquero, con las huelgas no nos queda,  sopa, tocino o pan negro. Por eso mujeres y niños, que son los nuevos obreros, en carromato viajan hacia el Mitin de San Pedro. La Revolución Industrial crece, y aumenta la demografía; hambre con explotación se alía, en un opio de 14 horas por la sangre derramada. El Proletariado nace, se hace con fuego y acero..


China Crisis - Working with fire and steel


-->  Coméntame qué te ha parecido el post y yo te responderé encantada. ¡No olvides que en este blog lo más apreciado eres TU! Queridos amigos, seguidores y lectores: como habréis observado se ha cambiado el sistema de comentarios. Ahora en este blog se ha implementado DISQUS. …

LAS NUEVAS PLANTILLAS DE BLOGGER, MUCHO MAS PROFESIONALES

Como sabéis, este blog es literario y cultural y no suele tocar cuestiones relacionadas con el diseño o la programación en html, entre otras cosas, porque no es su función, ni es mi campo. Para nada soy una entendida en esos temas. Sin embargo sí he hecho algunas excepciones puntuales, siempre bajo mi experiencia y uso. Cuando he tenido que realizar alguna modificación o emplear alguna técnica concreta que varía el aspecto de alguna sección, entonces he hecho una entrada especifíca hablando de ello. Para eso tengo una apartado dedicado a esta labor que podéis encontrar en una de las pestañas del Menú de cabecera: Blogging
En esta ocasión quiero hablaros de un tema interesante a este respecto y que puede venirnos bien a quienes pertenecemos a Blogger.
Hace días nos llegó el aviso de que había nuevas plantillas para usar. Estas plantillas son compatibles con todos los dispositivos, pantallas (cualquier resolución) y sistemas operativos.
Lo que ha hecho Blogger ha sido implementar nuevos …

ANALISIS DEL CORTO "LA CABINA"

HAY UN SPOILER CUANDO COMIENZA EL VIDEO, QUE  EXPLICA EN SINTESIS EL SIGNIFICADO DE LA CABINA Y COMO SE RODO.
RECOMIENDO EMPEZAR EL VISIONADO A PARTIR DE9:23Y RETROCEDER HASTA SU INICIO DESPUES, PARA DESCUBRIR EL ANALISIS DEL   DIRECTOR Y DEL ACTOR.                                                    


RESEÑA CINEMATOGRAFICA DE
 "LA CABINA"
[TAMBIEN CONTIENE SPOILERS. RECOMIENDO  VER LA PELÍCULA PRIMERO. SU DURACION ES DE 35 MINUTOS]
Título: La Cabina
Título original: La Cabina
Formato cinematográfico: Mediometraje 
Nacionalidad: España Año: 1972 Duración: 35 minutos Género: Terror psicológico Estreno: 13 de diciembre de 1972 Presupuesto: 4.000.000 pesetas Financiación: Televisión española (TVE) Distribuidora: Televisión española (TVE) Productora: Televisión española (TVE) Dirección: Antonio Mercero Producción: José Salcedo Guión: Juan José Plans José Luís Garcí Antonio Mercero Dirección artística: Antonio Sainz Montaje: Javier Morán Música: Carl Orff Fotografía: Federico G. Larraya Producción: José Sa…

FREUD, PASIÓN SECRETA (Película completa)

Freud, pasión secreta es una película dirigida en 1962 por John Huston. Su título original en inglés es simplemente Freud, aunque también se la conoce como Freud: The Secret Passion. La película parte del guion escrito por Jean Paul Sartre, quien no lo terminó por considerarlo demasiado largo. Este filme nos habla de los primeros esfuerzos de Freud para que aceptaran sus teorías. Montgomery Clift interpreta al padre del psicoanálisis. (Fuente: Wikipedia): http://es.wikipedia.org/wiki/Freud%2C_pasi%C3%B3n_secreta
 Algunas críticas:

BELLA HISTORIA ANDINA

Allá en los albores regidos por la Pachamama, en una cumbre de alta montaña, existía un lago que rodeaba una isla habitada por un toro de astas doradas que al bramar echaba por su boca espesos nubarrones de tormenta. Era la morada de esta Diosa de la Tierra, la engendradora.
Para los andinos que habitaban más abajo, en los inmensos bosques terrenales, era una jornada honorable, celebraban su día, el día de la Madre Tierra.
Durante la festividad jubilosa se había reunido una población numerosa  de indios yuaracares, que con sus, niños, mujeres y ancianos recorrían la estepa en procesión, ya que hacía muchos decenios y centenios que se habían convertido al cristianismo. Para esta ocasión ilustre pretendían realizar una danza folklórica y rendir culto a la virgen del Socavón.
-Qué pena que no estén hoy las famílias que marcharon para España. ¡Qué suerte tienen de poder recorrer mundo y progresar!.
-¿Pero estás tomado pequeño Amaru? ¿Donde se vive mejor sino aquí? Con el libertador de la Patr…

PREMIO LITARCIHIS. BOR: Blog Original

Desde aquel 7 de marzo de 2014 en que inicié mi andadura novel, os aseguro que han pasado muchas cosas. Desde luego que un año y tres meses pueden dar mucho de sí. Aunque parezca que fue ayer cuando me lié a buscar información por internet acerca de cuál iba a ser la mejor plataforma de lanzamiento del blog para mi caso, cómo crearlo y configurarlo desde la nada y prácticamente sin ningún tipo de experiencia en estas lides. ¡La verdad es que cada vez que lo recuerdo no puedo evitar esbozar una sonrisa de complicidad conmigo misma!. 
Porque durante todo este tiempo he aprendido de lo lindo, cosas que no sabía, incluso cuestiones que si no hubiese sido por obligación de principiante y porque ya me había abierto la cuenta de blogger, quizá no hubieran visto la continuidad -y me diréis, ¡eso es lo primero que suele decirse!, ¿no? 
De acuerdo, pero aunque parezca un tópico muy socorrido, el clásico argumento de justificación, esta afirmación no deja de ser la pura verdad. No voy a mentiros. …

AMOR INCONDICIONAL (Relato corto)

Lulú Goldsmith esperó cerca de una hora en aquel bar-restaurante. Desde su llegada a España, Ramiro y ella se habían convertido en inseparables y después de terminar sus estudios de post-grado y pensarlo detenidamente, optó por quedarse y emprender un proyecto conjunto con su amigo. En Nueva York dejaba un antiguo novio y también muchas comodidades.
Miró su reloj. Era ya muy tarde y Ramiro no se habia presentado. Abandonó el lugar visiblemente decepcionada. No lo ocultó. Regresaba melancólica y cabizbaja, por una oscura y solitaria calle de Madrid que había tomado para llegar antes al piso donde ambos convivían. El comportamiento de su pareja se había vuelto extraño durante el último mes. Faltaba muchos días, no solía utilizar el teléfono para avisar de sus ausencias y lo que era peor, se había vuelto taciturno y desconfiado. El colmo fue cuando le despidieron de su trabajo la última semana. Hacía tres días que no se veían. Precísamente habían quedado esa misma noche para cenar juntos y…