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EL METRO, HOSCO SUBTERRÁNEO


Vagones interminables,
motores apabullantes,
las carteras humanoides repletas de metal
y los autómatas del trabajo en disposición vectorial.
Los seres abyectos pasan desapercibidos,
así como los surferos vacacionales 
y los temporeros emotivos,
preocupados por los recibos 
y por la cultura doméstica domiciliada.
Los cheques al portador en el bolsillo
y los jefes desnortados con el coche en el taller
viajan de incógnito y refunfuñados
en los subterráneos citys. Subway declamado,
guitarras y trobadores, pedigüeños, 
comensales de un aire cortado,
 carteristas, 
pijoapartes,
ancianos con mala leche,
madres con cochecito que se lo guisan solas,
seguratas con malos modos,
un joven procaz con la radio a todo volumen,
vendedores ambulantes de mecheros...
Suburbano de amor y de odio,
¡a tí voy demarcando el túnel
con pasos agigantados! 
En el hormiguero
nos volvemos pequeñitos, 
como zombies de derrota,
emparedados en los andenes,
mimetizados entre biselados pálidos 
y cenefas de colores vivos.
En tus logos y carteles me recreo, 
del submundo luciferiano soy adepto,
de un metropolitano donde se pierden los locos como yo,
subiendo por escaleras que muchas veces no funcionan. 
Metro exótico,
incomprensible,
de poesía lenguaraz,
con rancios cubículos mortuorios,
transbordador de lectores de betsellers,
de portadores de portátiles
y tablets de código binario.
Metro comerciado,
viperino,
prostituido,
vilipendiado,
saturado,
contenedor de "brothers" africanos
 pegados a sus sacos de CD's y souvenirs,
receptor de colegiales y erasmus,
de fantasmas y endemoniados del siglo XVIII,
bajo la estela de la limpiadora de bata azul,
que mira por encima a usuarios con camisa de once varas.
Territorio multicultural,
políglota,
de jerga salada,
de introspección "per se,"
de amores perros.
Círculo de las Bellas Fauces.
Otro Carpe Diem en tierra ignota
se incrusta en la materia gris
de cerebros y cerebelos rebeldes,
lechuguinos 
o bien de rancio abolengo venidos a menos. 
En el viaje a ninguna parte 
y hacia el interior sibilino,
diafragmático,
me encuentro solo,
entre multitudes,
mansedumbres
y chusma leonina.
Pidiendo a gritos
bajar en la próxima parada.
Ruge una marabunta de hormigas,
a las seis de la mañana
en aquel laberinto contenido
donde todos los días 
también son lunes al sol 
para parados de larga duración
que viajan ensimismados en sus departamentos estanco.
Arrimones y manoseos en Tokio y México.
Madrid me mata con su jerga cheli, 
Londres Afterpunk deslumbra
y en Barcelona sucumbo a los aires modernistas. 
Nueva York mantiene su huella grafitera 
Top Cat en Manhattan
y con tags propios en Brooklyn y en Bronx.
El postureo de insurrectos legales continúa.
A las diez de la mañana, 
a las doce del mediodía, 
a las seis de la tarde...
Pero en las horas punta las hordas hunas de mercenarios
se pisotean y empujan unos a otros.
Hasta que despunta el alba.
Y se aclimata una noche de vagabundos
que rezuman sudor y sufrimiento con su botella de vino,
durmiendo en los asientos desposeídos.
Se cuelan con propósitos de supervivencia
hasta la apertura oficialista.
Tanteadas las primeras incursiones de aguerridos
las máquinas expendedoras de billetes abren nuevas perspectivas:
un renacido día librado a la corriente.
¡Viajero! ¡Sigue y no te pares!
La  pantalla electrónica 
te está avisando de que ya falta poco. 
Para que los ojos de los topos esquiven tu figura 
y la secuencia de movimientos corporales.
No mires, no mientas directamente, no sientas.
Disimula. Lee el periódico 
o watsappea diligentemente.
 Respira sin mucho aliento.
Desconecta con sutileza.
Mientras Hades, 
dios del Inframundo,
 te vigila por debajo de los raíles.


Peter Murphy - Subway


Kaka de Luxe - Viva el metro

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