sábado, 18 de febrero de 2017

POEMAS DE LA SINIESTRALIDAD



LA NOCHE DE LOS GATOS

Gatos negros bajo la sombra.
Sombra escarpada con olor a anís.
De la figura del fulano
saltan vapores etílicos
inundando la tierra, el éter, seísmos telúricos
y el infierno de Dante.
Y los gatos. Esos gatos negros.
Bajo la sombra. 
Son vigías en el extrarradio.
Con la pupila vertical
que dilatada se ilumina
gracias al tapetum lucidum,
membrana poderosa. 
Ojos itinerantes.
Cientos alrededor. Con sus garras y bigotes
 acechándolo todo. 
También el cuerpo mutilado.
De aquel borracho.



INSOMNIO CLASICO

Ventanal que trafica con luz de penumbra 
mostrando cuerpos transitorios.
Secuencias del anochecer vetado
a pesar de la pastilla de soñodor.
Oigo sus pisadas y de vez en cuando 
el crujir de una botella. 
En vela la mirada cruza de esquina a esquina,
Figuras sin contorno ríen en pelotón
camino de los garitos. 
Desde lejos asomo el gaznate
y les veo pasar. 
Envidio su actividad programada.
No importa.
Apaciguando rebaños de ovejas
bajo mi calculada destreza mental
consigo elucubrar canalladas de todo tipo.
Pensamientos divergentes 
divagando entre las horas. Y el morbo.
Ellas desdibujan el panorama inmortal,
la corriente de aire y 
la órbita de los planetas .
Empezará un día y sus veinticuatro horas
al ritmo de Sabina.
Son los párpados persianas
que atrancadas se mantienen
como pilas Duracell.
La bombilla sonríe
a la endiablada dentadura careada.
Mientras Fausto corrige el aburrimiento
página a página. Ya son veinte.
 Cuando vosotros seguís hilarantes y divertidos
marchando a los pubs 
o trajinando pesadillas fisiológicas
en camas aterciopeladas.
Quizá evoquéis 
a los símbolos dulcificados de Morfeo.
Hipnotizados ojos. 
Parpadeantes esferas cargadas de venas.
Elucubrando en las horas tristes.
Devorando el libro aburrido de Fausto 
por quinta vez.
Junto a la corriente de aire 
y el orbitar de los planetas.
Mi caries recuerda 
que no quedan suspiros de bizcocho.
Invoco los días de veinticuatro horas
pero con treguas de ocho,
rezando para que las ovejas de los rebaños 
descansen en el redil amontonadas.
Para no tener que contarlas.
La perspicaz bombilla se descojona 
entre intermitencias.
Corro las cortinas.
Otra botella de cristal que cruje en la calle.
Ritualizo un pequeño show 
mientras lío tabaco...

...suena el despertador. 


LA LUNA DE INCÓGNITO

Imito el canto de sirena
en la zozobra de la oscuridad de la playa.
Una de mezcal y mi cuerpo escupe saliva
que se mezcla con la espuma de mar.
Y nadie viene a salvarme.
Me acostumbro por fin 
a los árboles repletos de frutas.
Olas que taladran el tímpano
me recuerdan donde estoy 
antes de dormitar en la arena
con incrustaciones de sal y de caracolas.
La Luna no llegó a la fragua
como dijo Lorca.
El romance asoma de incógnito.
No con el polisón de nardos.
Sino con taparrabos
para cubrirme de nadie.
Porque nadie viene a salvarme.
Ni la Luna mueve los brazos, 
ni hay un niño que la mire, 
ni vienen los gitanos 
a hacer collares y anillos blancos, 
ni canta la zumaya,
ni yo me conmuevo.
Esta Luna es calendario,
de los días sin arado,
porque peces son las joyas,
alimento del naufragio.
Y nadie viene a salvarme.
La Luna ya no es hermana
porque mira de soslayo.
La Luna de incógnito.


MUJER POMPOSA

Te regalo un beso casquivano.
Morboso y lenguaraz.
Nos amamos en la noche.
Amatoria procaz.
Son tus neumáticas curvas
concupiscencia plastificada.
Llena de rimel y picardías.
Más allá de la sublimación, 
en la habitación del hotel,
viví dos horas contigo
y con el fetichismo de la mancebía.
Porque a histriónica no te gana nadie
y me provocas lascivia pura y dura.
Eres fascinación de látex, 
una mezcla de sólido rígido 
y hule industrial. 
Tú, mi princesa vana,
mi muñeca de goma.


ABERRACIÓN

Estuvo dos horas volando
sobre el cielo de la capitulación
en aquel bombardero.
Nube de hongo,
frenesí mortuorio,
odio de fisión
y una gran masa de uranio.
Orgulloso contubernio
y un sujeto imperturbable, 
piloto que espanta a las aves,
al abrirse las nubes.
La tierra yerma
acoge tiras de piel sobre las cenizas orientales.
Gente que ya no es gente.
Niños que mueren, 
banderas que se izan en un país contaminado 
de sórdido veneno estadista
y que se hace llamar democrático.
Angeles con alas deformes.
Y los hombres 
Y las mujeres
Y los ancianos
que ya no verán salir el sol naciente.
La Little Boy cayó en todo el núcleo
absorviendo el aire,
arrasando con todo.
Grotesco amanecer
donde habitan los espíritus.
Más de 200.000, muchos más... ¿Por qué?


PAVOS REALES

Un pavo se pavonea.
Saca pecho y se endiosa.
Un pavo de mil historias 
que ni trascienden ni recuerda.
No se sabe si por conejas 
-quiza por ostentosas-, 
las pavas miran al pavo, 
con un "nena" se conforman,
Porque el pavo no intimida, 
el muy chulo se recrea.
De aquellos cuerpos celestes
que el placer ya contornea. 
Que enfatizan y se mueven
moviendo sus alas tersas. 
Pues cuando quieran y digan
se irán a la discoteca.
Mister cachas las invita 
no sea que se desprendan, 
que abandonen la batalla, 
pues un ligue da prestigio, 
con la misma nunca queda.
Además de la facundia 
y toda la mucha labia, 
Internet arrima al sexting
a los pavos y a las pavas.
La química del cortejo
expectativas genera.
Si te encuentras a alguien feo,
tú decides: o lo tomas o lo dejas.
Esto es como las lentejas,
ya que a cuantos más dejas,
acumulas una lista
de perfectos y perfectas.
Don Juan Tenorio es quien roba,
la inocencia a las Ineses, 
Pero si el burlador es burlado
la mujer le da con creces.
No es que sea inusual 
por los favores prestados
pues quien pierde va al contrapié
y no se queda amargado.
La pasión y el erotismo
por más ciencia que se precie,
del amor nada que ver,
no se busca a quien lo aprecie.
Si uno vale o no lo vale 
para tener mucho cuento,
mejor que sea valiente
y acepte el consentimiento.


POESÍA FILOSOFICA 
ACERCA DE LA JUVENTUD

La juventud no es un referente "per se",
es el escaparate o la esfera,
flujo efímero y temporal. 
Un maquillaje perfecto
que toma la condicional.
Facilitando tan solo el eco 
y no la profundidad.
Se es tan joven como se nos permita 
a través de una inexperiencia dada.
Se es tan viejo como la transformación 
de la sensación de invencibilidad 
sea capaz de monopolizar 
el desencanto. O la duda.
Del sentimiento de inmortalidad 
a las exequias de la razón 
apelemos al término medio.
Aunque digan que el vino añejo es el mejor, 
el envejecido con barrica de roble, 
una delicatesen de gourmet;
y el afrutado, fresco y de acidez equilibrada,
¡jóvenes!, no hagáis asco a la prudencia aunque todo os suene a fragante.
¿Escepticismo? ¿Nihilismo existencial? 
¿Qué busca la juventud?
Juventud es al joven 
lo que la utopía suele ofrecer 
a una conciencia en años acumulados.
Desvencijado mundo de rutina y nimiedad.
Cuidado con llegar a Itaca 
con demasiadas expectativas, 
si la hallas pobre no quiere decir 
que esté empobrecida.
Para entender qué significan las Itacas,
habrás de meditar 
cuánto está de curtido el interior. 
Evalúa tú el proceso. Debe ser encantador.
Mientras tanto, guíate y aprende, 
no solo de erudición. 
Juventud es a intelecto
lo que influya adentro un ajustado equilibrio, 
tanto en una etapa como en otras. 
Frente a los principios 
nada es negociable ni condicional. 
Ni siquiera las propias creencias.


UN VIERNES DE SUBCULTURAS

Si te dicen que caí un viernes de subculturas...
solo fue color, risa, endogamia de tugurio,
magnetismo programado,
dialecto cheli, argot de generación X, 
lenguaje figurativo de rol, 
¡no me seas cani, por favor, customízate ya!
reestructuración pop, iconos de la conciencia.
Dinamismo cultural Emo:
¡llamando a Pokemon!,
¡llamando a Pokemon!,
bakala, rondas gatunas de frikis,
el geek que hace programación estratégica 2.0.
¡Oh, un nerd en la cocina, 
en medio de su descanso dominical!
La subcultura gamer 
y la televisión de plasma 
vienen a colación
cuando los videojuegos 
mataron a las estrellas de la radio 
¡Los Jugones!
Los adictos a las pijadas, 
tienen su escuadrón: 
Subculturetas fresas, 
chetos, 
gomelos,
sifrinos,
enfrentados al reggaetón, ¡qué molón!,
Medios perros que pasean 
con todo el glamour, 
y mecabeas que hacen todo lo que su pololo desea en mitad de la fiesta.
Se baila y enfatiza con el Skateboard 
a diestro y siniestro
y tiro por me toca, en vías urbanas con baches 
y superposiciones varias. 
Si te dicen que caí un viernes, 
fue por las tribus civis-civitates 
de los 60-70-80.
Porque lo clásico rompe. Y su recuerdo.
Un Punk contra la decadencia convencional 
escupe en un vaso
mientras se atusa su cresta soliviantada
en un garito de mala muerte.
Con las botas militares hace s-ka remanente,
junto a su indolente skin, 
el retador de puños de pincho. 
Niña gótica que te desmarcas en la oscuridad, 
Rincones Dark y The Cure que suena!
y amenizando la siniestra dama 
de la noche psicoesteta,
baronesa de muerte y ocultismo,
ornamentada al son de la cruz de caravaca 
y brazaletes con estrellas de cinco puntas.
¿Y tú heavy setentero?
¿Qué haces con tu chupa de cuero con clavos,
a punto de entrar 
en la resistencia antimilitarista 
de aquel horizonte ideal, 
donde te conocí cultivando 
el huerto de marihuana?
Iron Buflerty o Led Leppelin 
deben estarte sumamente agradecidos 
por aquellos favores prestados.
O cuando fuiste su tronko telonero 
de conciertos sinth-rock,
tras hacerte un adulto 
con barriga cervecera 
y canas rebeldes.
Se buscan los congéneres, 
en su modo de pensar y de sentir...
Fascinación en los límites 
de las reglas morales y sociales,
rupturismo, sello propio y afinación musical
en destellos y luces de neón,
o sexo de encuentros en clubs de carretera.
Somos semejantes y por eso estamos juntos.
Escribiendo nuestro decálogo 
de buenas razones 
pa'l carpe diem de barrio.
Dadme priva y química psicotrópica 
pa aguantar,
¡mis nenes y nenas, a formar!, 
¡El batallón no espera!
Este finde voy a caer de mala manera...
Pero no pasa nada. Es solo un ritual del ocaso.
Si te dicen que caí...un viernes...de subculturas...
será el juego puntual
de mi muerte espiritual.
¡Huaaaa...! ¡La fetén!



The Cure - Just Like Heaven


 
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