Ir al contenido principal

LA FILANTROPIA DEL ODIO


UNA MIRADA INFANTIL EN EL 39

Era pequeña y díscola,
disconforme, rebelde y mística.
Era una gran cautivadora enana, 
una niña descarada, 
una joyita varada.
Una perla naciente en el inmenso océano,
un porcentaje de humanidad, 
infinitesimal, profundo, 
nadando entre jardines con columpios oxidados 
y muñecas rotas.
Los sueños almibarados,
rodeados de carcasas de aves carroñeras 
y lenguas afiladas.
Subterfugios compensatorios.
El amor que se constriñe
y el espíritu que se expande. 
Dioses y ángeles
que se enfrentan a demonios locales.
El orden disciplinado se vuelve caótico. 
El hambre interpela a los estómagos.
Otros niños y niñas reclaman la mayoría de edad.
Mientras, ella juega a la tarara con sus hermanos y lanza besos al aire.
Hormigas, gusanos y escarabajos, 
recorren lánguidamente el corral
salpicado de zotal. 
Mira a los jazmines que exudan rocío 
y hablan a través de las raíces 
cuando todos duermen. 
Y al hombre del saco que vierte su odio infanticida entre las sombras del tulipanero,vestido de militar.
Se lo imagina muy real. 
No disiente de él, 
ni lo cuestiona. Porque aun cree en Dios.
Y en la pureza de la inocencia.
En el dogma salvador. En el credo como guía. 
Incubos que se reproducen en todas partes.
En todas partes se oyen
las campanas de la Iglesia.
La abuelita pactó con el recuerdo difuso.
Su muerte no significa nada en la tierra. 
La radio que no se enciende en señal de luto 
y un color negro aparatoso. Eso es todo.
El padre autoritario. La madre ausente.
Un perro atado que ladra y babea. 
Todos y ninguno están. Ni se inmutan. 
Solos. Camuflados.
Este lenguaje de doble vínculo 
abruma a los lógicos de corazón.
La pequeña se anima con su propia soflama. 
Es tarde y ha de ir al colegio. 
Las monjas esperan a la alumna rezagada. 
Piden por su descarriada alma pecadora.
Por fin, el sol que irradia verdades 
ilumina con su haz de luz la sala de estudios. 
A través de la ventana contempla el arcoiris. 
Se hace mayor exhalando suspiros. Reza. 
En la pared, colgados, 
un cuadro del  futuro dictador y un crucifijo.
Se lo dirá a Roberto, de tercer curso, 
en el próximo viacrucis. Quizá se hagan novios.
Unos hombres con tricornio entran. 
Preguntan a Pedrito -quien sostiene el catón- dónde está refugiado su padre. 
Como si jugaran al escondite. 
Entre tinieblas. 
Entre sollozos. 
Se lo llevan afuera.
El miedo se palpa y se precipita 
entre las gargantas sorprendidas. 
La monja mira de reojo a las criaturas 
y se persigna.
Una niña traviesa que se pierde 
entre lo aberrante y lo capcioso 
no entiende la diferencia entre el bien y el mal.
El despertar de la fiera aguarda. 
Ruge la tierra porque va a parir al mostruo. 
Otra vez.
Letanía de santos que el viento arrastra, 
desamortiguada por el cristal que ha explotado. Se suceden los bandazos. 
Un minuto después suena la sirena. 
Quince vidas diminutas 
se esconden bajo los pupitres.
Otra vez el estruendo. 
Otra vuelta de tuerca.
Un ciclo que se repite. Una sinrazón. Una más.
Y la niña, que se mordió la lengua. 
El tiempo baldío arrasa con todo.
Ya es tarde para rebelarse, niña de mis entretelas.
Y así te quedaste para siempre. 
Memoria inequívoca de tu paso.

Era pequeña y díscola.
Disconforme, rebelde y mística.
Era una gran cautivadora enana.
Una niña descarada.
Una joyita varada.
Una perla naciente en el inmenso océano,
un porcentaje de humanidad, 
infinitesimal, profundo, 
nadando entre jardines con columpios oxidados 
y muñecas rotas.
Ahora transformada en éter.



¡NEMESIS!

Es tiempo de silencio. 
De ofuscación y desidia.
De sórdidas puñaladas traperas 
clavadas a lo largo de una cándida morfología.
De pesadillas inflamadas y terrores nocturnos.
De una mujer que con desvelo prometió amor 
y obstetricia a su prolongación intrauterina.
De niños asalvajados, 
enjuiciados, 
vigilados, 
controlados. 
Acariciado el rostro 
mediante un latigazo sangriento,
las heridas supuran hasta cicatrizar 
preparándose para el próximo contrasentido. 
Día tras día.
En la corriente, sobreviviendo, 
pervive un alma en martirio.
Vecinos que no desentrañan 
la gran verdad inquisitorial.
Solo esquivan certezas pretendiendo mimetizarse entre la rutina y el trabajo. 
Vahídos, rictus de dolor, penas quejumbrosas 
y magulladuras invisibles.
La injusticia siempre se justifica. 
Cada paliza es un eco solapado, 
conjura del patriarcado moderno.
La mirada tras las gafas de sol 
y un escondite para los golpes de efecto.
Insurrecto miedo al qué dirán y a las represalias.
Terror a su marihuana. 
Repulsa al alcohol pestilente de garrafón casero
que disimuladamente se transforma 
en un socializado Johnnie Walker 
frente a la barra de un bar cualquiera. 
Así actúa el bastardo cuando le echa cojones.
Durante todas las noches. 
Noches de oscurantismo. 
Precipitadas hacia el agotamiento y el desgarro.
Ella todavía respira agonizante.
Detrás del tabique hay sordera, ceguera 
y mutismo. 
Un muro infranqueable 
que no reconoce la mortaja.
Dos ángeles sin alas lloran traumatizados.
Sin saberlo, sus ojos claman frente al asesino:
¡Némesis!



TROLL

Subversivo, arpío, enemigo visceral, 
herramienta de la controversia y del insulto soez. 
Es el perfil oscuro 
de una maquiavélica presencia.
Cáriz oportunista e incitadoramente degradante
que le confiere desaliento a la opinión, 
dicha con buenas razones
y ajustados principios. 
Gestoría de la decadencia, 
de labia fácil y directamente punzante, 
ni siquiera equiparable a la sátira burlesca,
al chiste más vulgar o al cliché barriobajero.
No soporta la censura
y le incomoda el debate.
Se esconde debajo de un avatar o de un nick falso,
representando falsas banderas
que ilustran mensajes repetitivos 
carentes de toda norma.
Príncipe del spam,
poderoso y destructivo instrusista,
el abusador por recreación.
Tan inmune se considera a la crítica 
y al argumento lógico,
que se siente capaz de rebatir 
axiomas y verdades absolutas,
guardando una férrea equidistancia 
con los remordimientos,
Su ego se alimenta de sofismas, 
falacias y fakes recurrentes.
Azote de páginas y editores, 
corrosivo ciber-acosador,
busca la respuesta emocional 
en la forma del enojo o de la represión. 
Misógino o extremista, 
intolerante y racista. Burlón.
Ignorar al narcisista en tamaño contexto, 
es dar una resolución eficaz al acecho.
Y si no, existe el bloqueo, 
el control de las palabras 
y los códigos de identificación.
Más aun siendo estos hechos 
los que inflijan su descrédito 
y el más fiel autorretrato. 



LA GUERRA 
ES UN MONSTRUO DE DOS CABEZAS

Yo no supe que el poder nace de la punta del fusil
hasta que probé el sabor del polvo 
de la metralla resarcida.
El enemigo se inspiró creadoramente
durante todo el tiempo que bailé 
al son de las balas, las bombas y los tanques. 
Sonó un disparo más allá del horizonte quebrado
y murió por la espalda aquel niño 
que gateaba frente a su casa. 
Treinta y tres cartílagos rotos 
por una presencia exógena. 
No era acero, carbono o wolframio.
Eran los tentáculos geoestratégicos de un marine.
En algún lugar del mundo 
había petróleo, gas o diamantes.
Una mujer violentada, 
un anciano campesino arrojado al suelo 
junto a las patatas de la siembra,
un hospital derruido
o una escuela ardiendo.
En algún lugar del mundo 
había descamisados aullando,
con sus jirones desafiando a un dron persecutor,
En muchos lugares, 
alguien rezaba entre la multitud
la religión parida de un vientre hindú, 
musulmán u ortodoxo.
Alguien robaba las limosnas al tullido, 
al leproso hambriento, 
al llagado 
o al más pobre de los pobres intocables.
Yo no supe que el poder nace de la punta del fusil 
hasta que el poeta de la calle venció al miedo.
Y entonces, alentó a los demás 
a no hacer tratos beligerantes con el coronel.
De modo que los coroneles y altos mandos firmaron capitulaciones, treguas y armisticios.
Para que, de esa forma, la oligarquía extranjera sodomizara a la patria extinta
aprovechándose de la coyuntura. 
Soberanía de otros tiempos 
rasgada en varios trozos. 
Y el arroz y el mijo usurpados como botín. 
Y entonces, todos aquellos labios besados 
por el hambre y el frío 
adquirían el característico tono azulado 
de la descomposición.
Yo no supe que el poder nace de la punta del fusil 
hasta que no oí los pasos de la lascivia merodeando por los prostíbulos, 
allí donde los soldados se acostaban 
con niñas asiáticas,
hasta que no ví a la muerte 
cargando con la sangre 
y los miembros amputados 
de los milicianos españoles,
hasta que no visité las fosas comunes 
y rocé con mis dedos 
las muescas de los casquillos 
incrustados en el paredón de fusilamiento.
Nos venden que la guerra se hace para luchar 
en aras de la democracia y la libertad.
Lo que sí sé es lo que cuesta reconstruir 
los cimientos de un país devastado.
Qué tipo de deuda contraes 
si eres un perdedor humillado.
Cómo tu ejército deja de ser nacional 
y pasa a pertenecer a otro Estado Mayor. 
He comprendido, por fin, 
que la guerra no nace de la maldad humana, 
ni siquiera del egoísmo innato.
Porque es fruto del poder que ejerce 
quien es dueño de tus entrañas, 
de quien vive de comerse tus vísceras,
de aquel oligarca exterior, 
propietario de los bancos que dirigen tu vida 
a los que hay que agradecer 
los servicios prestados con dinero público.
Pues ya perdimos hace tiempo 
nuestra propia contienda. 
Y ahora hay que pagarles una cuota militar 
para que ellos invadan y esquilmen 
nuevos territorios en disputa.
Al cabo de un tiempo de sufrir 
los estragos de la miseria y el latrocinio,
comprendemos que todas las arduas batallas 
no son iguales. 
Nadie de los de abajo 
queremos pasar por ninguna de ellas.
La primera desolación 
no es mejor ni peor que la siguiente. 
Cada una de ellas, son sencillamente 
una prueba de fuerza y de poder.
La cadena imperialista se reparte el mundo. 
Los imperios retroceden 
cuando los pueblos avanzan.
La guerra es ramplona, 
un monstruo de dos cabezas.
Todo depende de qué intereses se defiendan. 
Y de quién invada a quién.
Libre albedrío, tú no dominas el mundo.
Quién dirija los designios de reordenación, 
querrá tomar la parte que le corresponda.
Así como mantener su hegemonía.
Son tus cuchillos de acero un desafío, 
tus cementerios y camposantos 
una provocación del destino,
las flores de tus mausoleos brillan 
en medio de una paz condicionada.
Tus venas se hinchan y la sangre te hierve,
una vez reabierta la herida.
Esta nunca se cura, solo cicatriza 
y deja una honda señal. 
Hasta que el puñal vuelve a clavarse 
provocando una nueva brecha.
El recuerdo de tus cadáveres
se muestra desde la soledad 
de un corazón marcado a sangre y fuego, 
Un logro parcial no es más que 
una exigua independencia momentánea.
Sabemos que lo volverás a hacer.
Porque lo llevas escrito 
en cada uno de tus cambios de siglo.
Eres secular. 
Eres anacrónica. 
Eres venenosa. 
Una lacra.
Pero las contradicciones 
desvirtúan todo tu potencial. 
Te debilitan, generan más grietas y agujeros 
en tu superficie compacta.
Es por ahí por donde penetran siempre 
nuevos frentes. 
Nuevas esperanzas. 
Un futuro divergente y multipolar.
Desde el que vencer al monstruo de dos cabezas.


Moby - Why Does My Heart Feel So Bad


Dame tu voto en HispaBloggers!

Coméntame qué te ha parecido el post y yo te responderé encantada. ¡No olvides que en este blog lo más apreciado eres TU!

*[PROCEDIMIENTO PARA COMENTAR]:
-SISTEMA DE COMENTARIOS DE FACEBOOK (la caja de comentarios situada arriba del todo):1.- Debes estar conectado a tu cuenta de Facebook, si no es así, resulta imposible enviar el comentario. El propio plugin te advierte: “Inicia sesión para continuar”. Puedes hacerlo desde este blog pinchando dentro del recuadro de la caja y luego en el botón que te lo permite, cuando éste quede resaltado de un azul más oscuro.2.- Escribe tu comentario en la caja rectangular 3.- Finalmente, pincha en “Publicar”.
-SISTEMA DE COMENTARIOS DE DISQUS: (la caja de comentarios situada justo debajo de la caja de Facebook):1.- Pincha en el interior de la caja (el recuadro rectangular que se encuentra debajo del nombre del blog).2.- Inmediatamente se abrirán cuatro opciones: a) El botón D (de Disqus) para comentar desde una cuenta de Disqus. Si no tienes cuenta puedes abrirte una, pero esto es opcional. B) El botón f (de Facebook) para comentar loguéate desde tu cuenta de Facebook. Para hacerlo desde el blog mismo, cuando pulses en el botón, te pedirá el correo y la clave de tu cuenta. C) Botón de Twitter. Para comentar desde aquí te pide el correo y la clave de tu cuenta de Twitter. D) El Botón g (De Google +). Para comentar te pide el correo y la clave de tu cuenta.3.- También puedes comentar como “Invitado”: Una vez hayas pinchado en el cuadro horizontal, debajo del mismo y a la derecha de las 4 opciones anteriores, hay otro cuadro horizontal estrechito y alargado. Pincha dentro y abajo del todo, donde pone: “Prefiero comentar como invitado”, marcas la pestañita cuadrada que hay delante de la frase y a continuación escribes el nombre y el correo. Para enviarlo pincha el botón que tiene dibujada una flecha
PINCHA EN LA FRANJA NEGRA PARA DESPLEGARLA Y COMENTAR DESDE GOOGLE +

Comentarios

Mi otro Blog

LOS POSTS MAS LEIDOS DE LA SEMANA

ANALISIS DEL CORTO "LA CABINA"

HAY UN SPOILER CUANDO COMIENZA EL VIDEO, QUE  EXPLICA EN SINTESIS EL SIGNIFICADO DE LA CABINA Y COMO SE RODO.
RECOMIENDO EMPEZAR EL VISIONADO A PARTIR DE9:23Y RETROCEDER HASTA SU INICIO DESPUES, PARA DESCUBRIR EL ANALISIS DEL   DIRECTOR Y DEL ACTOR.                                                    


RESEÑA CINEMATOGRAFICA DE
 "LA CABINA"
[TAMBIEN CONTIENE SPOILERS. RECOMIENDO  VER LA PELÍCULA PRIMERO. SU DURACION ES DE 35 MINUTOS]
Título: La Cabina
Título original: La Cabina
Formato cinematográfico: Mediometraje 
Nacionalidad: España Año: 1972 Duración: 35 minutos Género: Terror psicológico Estreno: 13 de diciembre de 1972 Presupuesto: 4.000.000 pesetas Financiación: Televisión española (TVE) Distribuidora: Televisión española (TVE) Productora: Televisión española (TVE) Dirección: Antonio Mercero Producción: José Salcedo Guión: Juan José Plans José Luís Garcí Antonio Mercero Dirección artística: Antonio Sainz Montaje: Javier Morán Música: Carl Orff Fotografía: Federico G. Larraya Producción: José Sa…

LAS NUEVAS PLANTILLAS DE BLOGGER, MUCHO MAS PROFESIONALES

Como sabéis, este blog es literario y cultural y no suele tocar cuestiones relacionadas con el diseño o la programación en html, entre otras cosas, porque no es su función, ni es mi campo. Para nada soy una entendida en esos temas. Sin embargo sí he hecho algunas excepciones puntuales, siempre bajo mi experiencia y uso. Cuando he tenido que realizar alguna modificación o emplear alguna técnica concreta que varía el aspecto de alguna sección, entonces he hecho una entrada especifíca hablando de ello. Para eso tengo una apartado dedicado a esta labor que podéis encontrar en una de las pestañas del Menú de cabecera: Blogging
En esta ocasión quiero hablaros de un tema interesante a este respecto y que puede venirnos bien a quienes pertenecemos a Blogger.
Hace días nos llegó el aviso de que había nuevas plantillas para usar. Estas plantillas son compatibles con todos los dispositivos, pantallas (cualquier resolución) y sistemas operativos.
Lo que ha hecho Blogger ha sido implementar nuevos …

"EL GRITO" DE MUNCH, MUCHO MÁS QUE UN CUADRO

Creo que todos o prácticamente todos, conoceremos la archifamosa obra pictórica"El Grito", deEduard Munch,que fue un pintor y grabador noruego nacido en 1863. El cuadro se enmarca dentro de lacorriente expresionista.
Al igual que le sucede a mucha gente, siempre me llamó la atención este cuadro por la fascinación que desprende y por su visualidad y expresividad. Se podría catalogar como la caracterización más genuina de la angustia humana en el terreno pictórico. De hecho, Munch, guarda otras obras con esta temática. Como no soy experta en obras de arte, ni en pintura y mucho menos una purista de la ciencia artística, dejaré en manos de los expertos y críticos el análisis más formal del legado de este cuadro. Voy a limitarme en este post a exponer detalles, esbozos psicológicos, curiosidades y otras ideas originales derivadas de la representación de El Grito,así como los elementos y manifestaciones que hayan podido influir con posterioridad y como repercusión. De entrada, os …

NOSOTROS, LOS GATOS

¡¡¡Hola a tod@s!!!. Como habéis podido comprobar ésta es una entrada dedicada a gatos, creo que eso no tiene mayor discusión.¡Perdón, no me he presentado!. Soy Gonzo, uno de tantos gatos que pululan por los callejones de la ciudad, que se esconden por los contenedores cuando algún extraño se acerca con la intención de hacer amigos.......¡O no!, y alardean de ser grandes cazadores de ratones y presas pequeñas, aves y lagartijas. Ahora, con la crisis, ya se sabe, hasta los roedores están escuálidos, la alimentación no es tan abundante en las casas. Aunque los que tenemos la suerte de pertenecer a un amo no tenemos por qué cazar siempre. Nos alimentan bien. Por lo general. Si necesitamos hacer alguna que otra escapada o la típica ronda nocturna, muchos, tenemos libertad de movimientos. ¡No problem!
Pero vale, que me voy por las ramas. Mi pretensión es hacer una exposición de la vida y obra de los felinos, de su etología y costumbres, con un recorrido a través de la historia, la literatura…

EL PODER DEL LOBO SOLITARIO. LA SOLEDAD BUSCADA.

El término "lobo solitario" es un binomio de dos palabras que al unirse forman un concepto abstracto que merece cierta consideración. También denota una acepción popular dentro de un contexto sociológico concreto.  Definir qué son exactamente los lobos solitarios utilizando una terminología rigurosa parece de entrada sencillo, aunque cabe precisar ciertos criterios para establecer su verdadero sentido. Lo primero que nos puede venir a la cabeza como personificación representativa es que se describe a un grupo de personas con características y rasgos singulares cuya connotación aparece claramente demarcada por el propio concepto que lo define, esto es, personas que viajan en el sempiterno camino experiencial de la vida con un criterio unívoco y con una determinada orientación independiente, con su soledad a cuestas y que luchan sagazmente por situarse en equilibrio bajo un mundo globalizado y socialmente adaptado para la interacción colectiva. Por tanto, no se puede eludir que…

NOSOTROS, LOS GATOS (II)

!Yuuuju! ¡Hola, mis lectores! ¿Qué tal? Miaaaaau...

Quiero presentarme ante todos vosotros, dejando claro, en primer lugar, que soy una "chica mala"...ajajajaja...ajajajaja...ajaa...¿eh?...ejem, esto...ya veo que...ejem...
Bien. En el mundillo del cómic, se me conoce comoCatwoman, o si lo preferís, Gatúbela, mi nombre hispano. En realidad no soy del todo mala, aunque tampoco una monjita de la caridad, por así decirlo. Soy una figura muy carismática, sensual y poseedora de un carácter ambigüo y una personalidad compleja, con un alma dual, mitad mujer, mitad, gata. Pero antes de continuar hablándoos de mí figura, quiero remarcar que, en principio, no me correspondía a mí elaborar esta entrada. ¡Oh! ¡nooo!¡ni mucho menos! ¡porque la verdad es que no tengo tiempo, me paso la vida en la calle dedicada a robar a los ricos de Gotham! Pensé que se iba a encargar...¡dios!, no quiero ni mencionar a esa estúpida mujer...Selina Kyle...¡fuuuu! Como habréis sospechado es mi otro yo.  De todo…

CALLEJERO, MON AMOUR

Mural fotografiado en una calle de Sevilla en 2012

He leído, dicen, me comentan, me dicen que han leído que comentan que a Joseph Kyselak se le podría considerar el primer grafitero de la historia. Su obra urbana se cimenta alrededor de 150 años antes de la aparición de los primeros "Escritores de Graffiti" neoyorkinos de los años setenta. Ahora bien, en un intento por ser más rigurosos con los emporios de la historia, deberíamos considerar los antecedentes romanos, siendo estos anónimos y anodinos, por la poca labor de investigación. Y sin embargo, la década prodigiosa origen de la vanguardia callejera, la de los setenta, encierra numerosos estilos y movimientos, desde el Minimalismo y el Arte Conceptual, pasando por el llamado Neoexpresionismo, su vertiente antagónica. Hasta alcanzar la popularidad y la expansión en forma de explosión que irrumpió durante los primeros años de la década, la Era Pionera, enarbolada como bandera en esa etapa dentro del mundo del grafito. Con a…

FASCINACIÓN OCHENTERA

Un fascinante recorrido por la Década de los Ochenta, sus iconos sociales  y culturales, la moda, usos y costumbres, la historia de la televisión, el cine, el marketing publicitario, la Movida y sus tendencias vanguardistas: La New Wave y con ella el Tecnno, la música electrónica, los Neorrománticos, la corriente-movimiento en Madrid y en las principales ciudades, también con un análisis sociopolítico de la Transición Española...¡No te lo pierdas! Recordatorio para nostálgicos y curiosos que incluye una estimulanteselección de vídeos!...
















Costumbres de la adolescencia
En 1980 yo tenía once años y además de padecer el típico acné puberil, sentía ilusión por los nuevos cambios que comenzaban a aflorar. Recuerdo que solía reunirme por las tardes, al salir de clase, con mis amiguitas en la casa de alguna de ellas o en la mía propia para escuchar música con el tocadiscos de vinilo o el radiocassette.

Observé que muchas niñas de mí círculo de amistades tenían un equipo de sonido donde l…

REVOLUCIÓN INDUSTRIAL: POEMA SANGRIENTO

  Trabajando con fuego y acero, del telar a la máquina, del cultivo, al montaje, lo que se urde en la cadena me fabrica la mortaja. Es la producción denigrante, que adiestradamente cambia, mi tierra por un patrón,  el trigal por un centavo, creando miseria al esclavo,  en fábricas y talleres. Ni siquiera el Infierno contempla, reinado de Don Banquero, con las huelgas no nos queda,  sopa, tocino o pan negro. Por eso mujeres y niños, que son los nuevos obreros, en carromato viajan hacia el Mitin de San Pedro. La Revolución Industrial crece, y aumenta la demografía; hambre con explotación se alía, en un opio de 14 horas por la sangre derramada. El Proletariado nace, se hace con fuego y acero..


China Crisis - Working with fire and steel


-->  Coméntame qué te ha parecido el post y yo te responderé encantada. ¡No olvides que en este blog lo más apreciado eres TU! Queridos amigos, seguidores y lectores: como habréis observado se ha cambiado el sistema de comentarios. Ahora en este blog se ha implementado DISQUS. …

LA TECNICA CUT UP (O DE RECORTES) QUE USO DAVID BOWIE PARA ESCRIBIR SUS CANCIONES

La técnica Cut Up (o de recortes) que usó David Bowie para escribir sus cancionesTuitéalo

¿Puede el lenguaje literario ser transformado, modificado o recreado en nuevas formas de expresión literaria?
El lenguaje literario puede ser transformado, manipulado o modificado hasta el infinito a través de las figuras literarias y de los recursos estilísticos. Se pueden explorar y experimentar novedosamente, sin acotaciones ni límites, los valores y criterios aspectuales y semánticos (de significado) de las palabras e incluso realizar asociaciones con un grado relativo de libre desarrollo, incluso elevado al máximo nivel. El estilo y su progresión evolutiva implican un esfuerzo de búsqueda de nuevas posibilidades o de consolidación estructural de las distintas formas de expresión.
Hay que partir de que en literatura está contado ya prácticamente todo. En cuanto a contenido, nada virginal, nuevo o novedoso puede añadirse a la experiencia acumulada en el tiempo, nada que no se haya pensado o artic…