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LA FILANTROPIA DEL ODIO


UNA MIRADA INFANTIL EN EL 39

Era pequeña y díscola,
disconforme, rebelde y mística.
Era una gran cautivadora enana, 
una niña descarada, 
una joyita varada.
Una perla naciente en el inmenso océano,
un porcentaje de humanidad, 
infinitesimal, profundo, 
nadando entre jardines con columpios oxidados 
y muñecas rotas.
Los sueños almibarados,
rodeados de carcasas de aves carroñeras 
y lenguas afiladas.
Subterfugios compensatorios.
El amor que se constriñe
y el espíritu que se expande. 
Dioses y ángeles
que se enfrentan a demonios locales.
El orden disciplinado se vuelve caótico. 
El hambre interpela a los estómagos.
Otros niños y niñas reclaman la mayoría de edad.
Mientras, ella juega a la tarara con sus hermanos y lanza besos al aire.
Hormigas, gusanos y escarabajos, 
recorren lánguidamente el corral
salpicado de zotal. 
Mira a los jazmines que exudan rocío 
y hablan a través de las raíces 
cuando todos duermen. 
Y al hombre del saco que vierte su odio infanticida entre las sombras del tulipanero,vestido de militar.
Se lo imagina muy real. 
No disiente de él, 
ni lo cuestiona. Porque aun cree en Dios.
Y en la pureza de la inocencia.
En el dogma salvador. En el credo como guía. 
Incubos que se reproducen en todas partes.
En todas partes se oyen
las campanas de la Iglesia.
La abuelita pactó con el recuerdo difuso.
Su muerte no significa nada en la tierra. 
La radio que no se enciende en señal de luto 
y un color negro aparatoso. Eso es todo.
El padre autoritario. La madre ausente.
Un perro atado que ladra y babea. 
Todos y ninguno están. Ni se inmutan. 
Solos. Camuflados.
Este lenguaje de doble vínculo 
abruma a los lógicos de corazón.
La pequeña se anima con su propia soflama. 
Es tarde y ha de ir al colegio. 
Las monjas esperan a la alumna rezagada. 
Piden por su descarriada alma pecadora.
Por fin, el sol que irradia verdades 
ilumina con su haz de luz la sala de estudios. 
A través de la ventana contempla el arcoiris. 
Se hace mayor exhalando suspiros. Reza. 
En la pared, colgados, 
un cuadro del  futuro dictador y un crucifijo.
Se lo dirá a Roberto, de tercer curso, 
en el próximo viacrucis. Quizá se hagan novios.
Unos hombres con tricornio entran. 
Preguntan a Pedrito -quien sostiene el catón- dónde está refugiado su padre. 
Como si jugaran al escondite. 
Entre tinieblas. 
Entre sollozos. 
Se lo llevan afuera.
El miedo se palpa y se precipita 
entre las gargantas sorprendidas. 
La monja mira de reojo a las criaturas 
y se persigna.
Una niña traviesa que se pierde 
entre lo aberrante y lo capcioso 
no entiende la diferencia entre el bien y el mal.
El despertar de la fiera aguarda. 
Ruge la tierra porque va a parir al mostruo. 
Otra vez.
Letanía de santos que el viento arrastra, 
desamortiguada por el cristal que ha explotado. Se suceden los bandazos. 
Un minuto después suena la sirena. 
Quince vidas diminutas 
se esconden bajo los pupitres.
Otra vez el estruendo. 
Otra vuelta de tuerca.
Un ciclo que se repite. Una sinrazón. Una más.
Y la niña, que se mordió la lengua. 
El tiempo baldío arrasa con todo.
Ya es tarde para rebelarse, niña de mis entretelas.
Y así te quedaste para siempre. 
Memoria inequívoca de tu paso.

Era pequeña y díscola.
Disconforme, rebelde y mística.
Era una gran cautivadora enana.
Una niña descarada.
Una joyita varada.
Una perla naciente en el inmenso océano,
un porcentaje de humanidad, 
infinitesimal, profundo, 
nadando entre jardines con columpios oxidados 
y muñecas rotas.
Ahora transformada en éter.



¡NEMESIS!

Es tiempo de silencio. 
De ofuscación y desidia.
De sórdidas puñaladas traperas 
clavadas a lo largo de una cándida morfología.
De pesadillas inflamadas y terrores nocturnos.
De una mujer que con desvelo prometió amor 
y obstetricia a su prolongación intrauterina.
De niños asalvajados, 
enjuiciados, 
vigilados, 
controlados. 
Acariciado el rostro 
mediante un latigazo sangriento,
las heridas supuran hasta cicatrizar 
preparándose para el próximo contrasentido. 
Día tras día.
En la corriente, sobreviviendo, 
pervive un alma en martirio.
Vecinos que no desentrañan 
la gran verdad inquisitorial.
Solo esquivan certezas pretendiendo mimetizarse entre la rutina y el trabajo. 
Vahídos, rictus de dolor, penas quejumbrosas 
y magulladuras invisibles.
La injusticia siempre se justifica. 
Cada paliza es un eco solapado, 
conjura del patriarcado moderno.
La mirada tras las gafas de sol 
y un escondite para los golpes de efecto.
Insurrecto miedo al qué dirán y a las represalias.
Terror a su marihuana. 
Repulsa al alcohol pestilente de garrafón casero
que disimuladamente se transforma 
en un socializado Johnnie Walker 
frente a la barra de un bar cualquiera. 
Así actúa el bastardo cuando le echa cojones.
Durante todas las noches. 
Noches de oscurantismo. 
Precipitadas hacia el agotamiento y el desgarro.
Ella todavía respira agonizante.
Detrás del tabique hay sordera, ceguera 
y mutismo. 
Un muro infranqueable 
que no reconoce la mortaja.
Dos ángeles sin alas lloran traumatizados.
Sin saberlo, sus ojos claman frente al asesino:
¡Némesis!



TROLL

Subversivo, arpío, enemigo visceral, 
herramienta de la controversia y del insulto soez. 
Es el perfil oscuro 
de una maquiavélica presencia.
Cáriz oportunista e incitadoramente degradante
que le confiere desaliento a la opinión, 
dicha con buenas razones
y ajustados principios. 
Gestoría de la decadencia, 
de labia fácil y directamente punzante, 
ni siquiera equiparable a la sátira burlesca,
al chiste más vulgar o al cliché barriobajero.
No soporta la censura
y le incomoda el debate.
Se esconde debajo de un avatar o de un nick falso,
representando falsas banderas
que ilustran mensajes repetitivos 
carentes de toda norma.
Príncipe del spam,
poderoso y destructivo instrusista,
el abusador por recreación.
Tan inmune se considera a la crítica 
y al argumento lógico,
que se siente capaz de rebatir 
axiomas y verdades absolutas,
guardando una férrea equidistancia 
con los remordimientos,
Su ego se alimenta de sofismas, 
falacias y fakes recurrentes.
Azote de páginas y editores, 
corrosivo ciber-acosador,
busca la respuesta emocional 
en la forma del enojo o de la represión. 
Misógino o extremista, 
intolerante y racista. Burlón.
Ignorar al narcisista en tamaño contexto, 
es dar una resolución eficaz al acecho.
Y si no, existe el bloqueo, 
el control de las palabras 
y los códigos de identificación.
Más aun siendo estos hechos 
los que inflijan su descrédito 
y el más fiel autorretrato. 



LA GUERRA 
ES UN MONSTRUO DE DOS CABEZAS

Yo no supe que el poder nace de la punta del fusil
hasta que probé el sabor del polvo 
de la metralla resarcida.
El enemigo se inspiró creadoramente
durante todo el tiempo que bailé 
al son de las balas, las bombas y los tanques. 
Sonó un disparo más allá del horizonte quebrado
y murió por la espalda aquel niño 
que gateaba frente a su casa. 
Treinta y tres cartílagos rotos 
por una presencia exógena. 
No era acero, carbono o wolframio.
Eran los tentáculos geoestratégicos de un marine.
En algún lugar del mundo 
había petróleo, gas o diamantes.
Una mujer violentada, 
un anciano campesino arrojado al suelo 
junto a las patatas de la siembra,
un hospital derruido
o una escuela ardiendo.
En algún lugar del mundo 
había descamisados aullando,
con sus jirones desafiando a un dron persecutor,
En muchos lugares, 
alguien rezaba entre la multitud
la religión parida de un vientre hindú, 
musulmán u ortodoxo.
Alguien robaba las limosnas al tullido, 
al leproso hambriento, 
al llagado 
o al más pobre de los pobres intocables.
Yo no supe que el poder nace de la punta del fusil 
hasta que el poeta de la calle venció al miedo.
Y entonces, alentó a los demás 
a no hacer tratos beligerantes con el coronel.
De modo que los coroneles y altos mandos firmaron capitulaciones, treguas y armisticios.
Para que, de esa forma, la oligarquía extranjera sodomizara a la patria extinta
aprovechándose de la coyuntura. 
Soberanía de otros tiempos 
rasgada en varios trozos. 
Y el arroz y el mijo usurpados como botín. 
Y entonces, todos aquellos labios besados 
por el hambre y el frío 
adquirían el característico tono azulado 
de la descomposición.
Yo no supe que el poder nace de la punta del fusil 
hasta que no oí los pasos de la lascivia merodeando por los prostíbulos, 
allí donde los soldados se acostaban 
con niñas asiáticas,
hasta que no ví a la muerte 
cargando con la sangre 
y los miembros amputados 
de los milicianos españoles,
hasta que no visité las fosas comunes 
y rocé con mis dedos 
las muescas de los casquillos 
incrustados en el paredón de fusilamiento.
Nos venden que la guerra se hace para luchar 
en aras de la democracia y la libertad.
Lo que sí sé es lo que cuesta reconstruir 
los cimientos de un país devastado.
Qué tipo de deuda contraes 
si eres un perdedor humillado.
Cómo tu ejército deja de ser nacional 
y pasa a pertenecer a otro Estado Mayor. 
He comprendido, por fin, 
que la guerra no nace de la maldad humana, 
ni siquiera del egoísmo innato.
Porque es fruto del poder que ejerce 
quien es dueño de tus entrañas, 
de quien vive de comerse tus vísceras,
de aquel oligarca exterior, 
propietario de los bancos que dirigen tu vida 
a los que hay que agradecer 
los servicios prestados con dinero público.
Pues ya perdimos hace tiempo 
nuestra propia contienda. 
Y ahora hay que pagarles una cuota militar 
para que ellos invadan y esquilmen 
nuevos territorios en disputa.
Al cabo de un tiempo de sufrir 
los estragos de la miseria y el latrocinio,
comprendemos que todas las arduas batallas 
no son iguales. 
Nadie de los de abajo 
queremos pasar por ninguna de ellas.
La primera desolación 
no es mejor ni peor que la siguiente. 
Cada una de ellas, son sencillamente 
una prueba de fuerza y de poder.
La cadena imperialista se reparte el mundo. 
Los imperios retroceden 
cuando los pueblos avanzan.
La guerra es ramplona, 
un monstruo de dos cabezas.
Todo depende de qué intereses se defiendan. 
Y de quién invada a quién.
Libre albedrío, tú no dominas el mundo.
Quién dirija los designios de reordenación, 
querrá tomar la parte que le corresponda.
Así como mantener su hegemonía.
Son tus cuchillos de acero un desafío, 
tus cementerios y camposantos 
una provocación del destino,
las flores de tus mausoleos brillan 
en medio de una paz condicionada.
Tus venas se hinchan y la sangre te hierve,
una vez reabierta la herida.
Esta nunca se cura, solo cicatriza 
y deja una honda señal. 
Hasta que el puñal vuelve a clavarse 
provocando una nueva brecha.
El recuerdo de tus cadáveres
se muestra desde la soledad 
de un corazón marcado a sangre y fuego, 
Un logro parcial no es más que 
una exigua independencia momentánea.
Sabemos que lo volverás a hacer.
Porque lo llevas escrito 
en cada uno de tus cambios de siglo.
Eres secular. 
Eres anacrónica. 
Eres venenosa. 
Una lacra.
Pero las contradicciones 
desvirtúan todo tu potencial. 
Te debilitan, generan más grietas y agujeros 
en tu superficie compacta.
Es por ahí por donde penetran siempre 
nuevos frentes. 
Nuevas esperanzas. 
Un futuro divergente y multipolar.
Desde el que vencer al monstruo de dos cabezas.


Moby - Why Does My Heart Feel So Bad


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