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TODOS DICEN... I LOVE YOU, WONDERFUL LIFE

  Una mañana cambió todo...
si bien, solo mutaron los adornos de la perspectiva.
Novedosas figuras pero las mismas estatuas de barro,
de siglos y lustros  cuya naturaleza raquítica
 les confería una existencia inmutable
e intervenida.
Solo que customizada al son de las apariencias.
El simbolismo modernista
en cuadros y mobiliario del sistema,
reflejaba la misma literalidad socavada
de los cumpleaños clásicos.   
Del paso del verano al otoño.
De domingos de órganos y polifonías básicas 
y rancias fiestas de guardar.
De conservadurismo renovado
cerrando filas con el rupturismo:
"Of course yes, Mr. Marshall",
tú continuas siendo el prota.
Algo infinitamente material y tangible, vulgar,
perfilado con huesos y cementerios ennegrecidos
de esa negra España de grandes burgueses
y distópicos intereses,
indefendibles, 
traicioneros, 
vendepatrias,
sodomizados,
propios de aquellos arquitectos del poder 
de perenne singladura.
Estructuración encabezada 
por aristócratas y feudos,
por militares supeditados 
a la vinculación orgánica yanqui
que con sus barrigas llenas
a lo gourmet sibarita,
 increpaban a los trovadores del pueblo   
perseguidos y vilipendiados.
Las porras contra mancillados lunáticos honrados, 
también contra ofuscados ideólogos desprendidos,
 que se crecían ante los tanques   
del pensamiento visceral
en tanto en cuanto eran apresados  por la policía política,
o por futuras tesis reformistas. 
¡Oh, sois vos, mi Secreta mon amour, 
confidente del Régimen!
¡Cuánta tortura en modo escarnio!
El mester de juglaría musical y las ideas de cantautor
destrozaron y/o conciliaron con  falacias enquistadas
desde la lucha del corazón 
y la ideología confundida.
Las urnas en aquella mañana
 y su consiguiente tarde, 
amenizarían mucho después un devenir augurado, 
de graves consecuencias prosaicas
que por aquel entonces
hicieron rebrotar la ilusión.   
De nuevo. Tócala otra vez, Sam.
Por fin, los votos 
por una democracia parlamentaria controlada
fueron los que fueron. 
Cumplieron su labor.
Ahora Magdalena llora porque se va a Alemania.
Su madre lloró cuando le robaron la República. 
Defenestrado proyecto 
y cadáveres andantes por doquier.
Las manos de su hija Magda ya no tienen callos, 
ni frontales señales de Post-Guerra,
pero de su frente resbalará el sudor  del trabajo mini job. 
Aunque, ¿quien sabe? Porque de las espigas 
hornearán pan del día.
Y de los hornos hechos boutique  
alimentarán a estómagos complacientes.
O a las mudas dentaduras de la coyuntura.
Nos emborrachamos en pleno siglo XXI 
del mestizaje alcohólico-multicultural
y de festividades de Semana Santa o del Corpus
o potamos en actos paganos y de dulcificado frenesí,
franqueados por adoradores del carpe diem,
mientras unos cantan el rosario a coro sacrosanto
y una mayoría, a la que intentan silenciar, 
se envenena de recortes. 
Los inmigrantes llegan a nuestras costas 
ahogándose entre sus últimos suspiros.
En las pateras de la incomprensión. 
Como panteras en el Polo Norte.
Rabia, esquizofrenia política, lluvia de gas, 
de polvos que traen lodos,
de aquellos incendios
que ya no son como los de antes. 
No hay pirómanos apenas, sino grandes negocios
de parasitarias constructoras 
recalificando terrenos hechos ceniza.
Contubernios, pactos, alianzas de cal viva
enterrando el asfalto del Parlamento
en pleno estallido de la crisis
originada allá por el 2009. 
Empujando la consigna sentenciosa:
"los ciudadanos de a pie 
habéis vivido por encima de vuestras posibilidades".
Una democracia de postal y de postín
cuelga de las manos de un funambulista 
en cuestionado equilibrio
  aunque pagado por un circo mediático y grotesco.
Y nuestros políticos bramando.
Y soltando rayos y truenos, ponzoña, lluvia ácida
por sus boquitas de piñón.
Caras amargas, diplomatura sibilina, 
 resignación y buRRocracia
en las colas del Inem.
Los poetas malditos de la Transición...
¡busquemos sus llagadas caras! ¿Donde se esconden?
A la Mafia de las constructoras 
y a otros monosabios de la Gürtel...
¡Que los encierren! 
¡No queremos inmunidad jurídica 
a cambio de una buena fellatio voluntarista!
¡Que los corruptores devuelvan el dinero!
Entregadnos esa lista con sus nombres y apellidos, 
por favor...
Los chauvinistas alemanes y estatales como Merkel...
 Los afroamericanos de pro, como Obama y su FMI,
heraldos de armas de la libertad prostituida, concupiscente...
¡iros de España ya!
Airs For one, aplastaremos tu fuerza con sagacidad. 
Escupiremos a la OTAN.
No prometemos obediencia 
aunque estemos amordazados.
Ahora, el pedigrí de casta, 
si se prefiere, de clase reinante y clase dominante,
alardea de restablecimiento,
 soñando con restaurar, si cabe,
el antiguo orden continuista del 78.
¿Era solamente la ilusión del crédulo?
¿Del inocente pardillo?
¿O de los sometidos por facturas, gastos, paro, 
 cargas familiares, desahucios...?
¿Quien encuadrará enfiladamente a los miembros 
de la inexistente sociedad del bienestar?
Fue bonito mientras duró, ¿si? o no...
...más ¡ay! ¡un momento...!
¿Quién ha dicho que ellos tienen la última palabra?
Una pata insistiendo,
mientras se cargan la otra pata;
y la gente cabreada.
El bipartidismo murió. 
Pero una reconducción se ha fraguado.
¿Qué otra fórmula innovarán?
Para que todo siga igual...
basta con que nos aten de pies y manos,
que nos sellen los labios con esparadrapo...
¿pero cómo? ¿Al pueblo trabajador?
Me río yo de ese chiste de parvulario, 
me río sin efectos. Con defecto y mala hostia.
¡Bah! No debemos preocuparnos. 
Están más vistos que el tebeo, -el Stablishment, digo-.
¡Brothers In Arms! Por Nos. "Per se"
Nosotros somos, por cierto, una losa muy pesada. 
Para ellos somos... "We will rock you".
Somos un lastre que tendrán que batallar
si quieren ganar esta batalla.
La vida sigue...igual,
mientras los currantes 
se levantan a las siete para trabajar
y solo unos pocos viven a cuerpo de rey.
Todos dicen...
...I LOVE YOU, WONDERFUL LIFE.



Moby - The perfect life
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TODOS DICEN... I LOVE YOU, WONDERFUL LIFE - CC by-nc-nd 4.0 - Marisa Doménech Castillo
 
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