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MICRORRELATOS INTEMPESTIVOS


LÍQUIDO ESPIRITUOSO

Estaba sentado en el sofá viendo el Madrid-Barça.
Venía de cepillarse los dientes pero, como siempre, no pudo apreciarse en el espejo a pesar de su palida belleza, quizá por falsa modestia o porque había perdido la costumbre, si bien, aun estaba de muy buen ver con todos sus años a cuestas. Por lo demás, se sentía feliz y relajado, muy alejado de los problemas y disfrutando del privilegio de poseer el secreto de la eterna juventud. Su físico así lo delataba. Pelo retirado, moreno, frente ancha, y rostro anguloso, maquetado en una estructura oval de la que se desdibujaban unos labios carnosos y una dentadura cuidada pero muy peculiar. La cautivadora imagen corporal que de conjunto desplegaba su figura, de complexión delgada pero robusta, le proporcionaba el éxito que requería su profesión clandestina, ligada al trato con mujeres y hombres jóvenes, la mayoría de ellos vinculados a la cultura de la noche y del ocio de fin de semana en discotecas, pubs y clubs de alterne.
Con cáustica frialdad celebró para sí el resultado final del partido, había perdido el Madrid. 
Lo quiso festejar con un nuevo trago de aquel líquido espirituoso que quitaba el sentido, rojo y ligeramente amargo, no como ese vino de la Rioja que solía tomar cuando traía a alguien a casa o como los cubatas mezclados con Bitter Kas que consumía en las fiestas, una rara combinación. 
En su mano derecha sujetaba la copa. Bebió con avidez, no sin acometer una sardónica ritualización previa. Bebió y bebió hasta terminársela. Sus ojos brillantes y profundos, venosos, se encendieron al compás del trasiego de la bebida por entre los conductos digestivos. Bebida fetiche que comenzaba a provocarle una intensa efervescencia en el estómago. Ni más ni menos que un orgasmo hemoglobínico, si se le podía llamar así, como resultado de una alta acumulación de oxígeno en las paredes del estómago coincidiendo con el inicio del proceso digestivo. El contenido ingerido era... sangre fresca.

Poco después, depositó su copa vacía sobre el centro de mesa del salón. Se levantó con cuidado y empezó a andar un tanto aturdido, se diría que borracho, esmerándose en no tropezar con los piés del cadáver, que ya dormía para siempre en el otro extremo del sofá. El líquido espirituoso empezaba a hacer efecto. Esbozó una abierta sonrisa triunfal dejando entrever unos largos comillos, intensamente blancos, extremadamente resplandecientes. El proceso de extracción sanguínea era sumamente cuidadoso y a tal efecto procuraba no manchar más de lo necesario. También le gustaba ingerir la sangre después de envasada, aunque primeramente succionaba la yugular de los incautos. No podía esperarse otra cosa de este gótico sibarita.


COMO UNA DROGA




Representaba a una persona decidida pero sin principios demasiado elucubrados. No lo hacía ni tan siquiera por y para sí mismo. En verdad estaba enganchado porque tras la culminación nunca se sentía satisfecho. Siempre quería más y más. De modo que a la mayor brevedad, volvía a repetir el proceso. Pensaba que así se exhaltaban mucho más las flaquezas del prójimo y que las inocentes y pulcras visiones del mundo que tanto le eran ajenas, entraban en conflicto respecto de quienes las defendían. Podía ser una forma sofisticada de llamar la atención o quizás un mecanismo de provocación que facilitara su propósito de sentirse mejor consigo mismo a condición de poder dominar y controlar aquello que la gente normal no se atrevía a hacer. También había aprendido a recuperar a golpes de suerte, planificada, metódica, perfectamente calculada, lo que con amplitud le habían robado aquellos miserables ejecutivos financieros, tanto a él como a su familia: la casa y lo poco que tenían. Por eso se había hecho atracador de bancos.


MI VECINA, LA DE LOS CUARTOS.


No se la podía catalogar de materialista. Más bien era una adicta a la necesidad. Aunque para ella garantizarse los cuartos necesarios para vivir fuese una accitud acompañada de su correspondiente acción, cuya naturaleza poco o nada tuviera que ver con trabajar. Entendiéndolo en su acepción más estricta, es decir, trabajar con el sudor de su frente. 
Mi vecina era una muchacha generosa y valiente. Lo daba todo pero también pedía a cambio una reciprocidad ganada a pulso. Dispuesta a cumplir el sacrificio más visceral, a perderlo todo, aun cuando se tratase de su propia vida, a recuperar lo inmediatamente entregado, a aprovechar las oportunidades ocasionales y a olvidarlas a los diez minutos, a cobrar cuatro perras cada vez que se le acercaba un cliente.

ABOGADOS DEL DIABLO



Todo el conocimiento relacionado con el amor y lo que en esencia ejemplificaba, lo habíamos leído, estudiado, contribuído a legalizarlo y a derogarlo, a debatirlo y a rebatirlo, de forma que depositamos dicha sabiduría jurídica en los consabidos juzgados de una manera sofisticada. Eramos unos eruditos, los profetas de moda de la filantropía, dos yuppies que vestíamos elegantemente para la ocasión, ella, con trajes chaqueta de Chanel y bolsos de Prada, y yo, a través de firmas como Dolce y Gabbana o Gucci. Pronto nos erigimos en perfectos abogados defensores del libelo de la pasión y nos pagaban bien por ello. Pero cuando ambos nos amamos descubrimos que todo cuanto se había escrito por nuestra parte sobre la vida en pareja, acerca del sentimentalismo estructural y la cordura del buen querer, se correspondía paradójicamente con un grado elevado de academicismo y de adoctrinamiento hacia nuestra profesión. Exactamente era eso. Se podría definir rigurosamente como "deformación profesional". Ahora mismo, los dos asistíamos a nuestro propio juicio de divorcio.

AMOR SALVAJE Y UN DOBLE RASERO


Contemplarla una noche en todo su esplendor estando desnudo en la playa y amarse recíprocamente con furia desaforada poco después, fue una misma cosa. La Luna le convirtió desde entonces en un reflejo de sí misma. Ella dibujaba elípticas órbitas de plenilunio y, en consecuencia, él se dejaba atraer por su magnetismo, configurándose la imagen propia de un alma dual, la de un monstruo a quien le crecen garras y le brota el pelo por todo el cuerpo, un ser profundamente noctámbulo que aúlla desde lo alto de la montaña esperando a su manada.

¿POR QUÉ VOS NO QUEREIS SER MI PRINCESA?


-Me decís que no. Pero... ¿por qué vos no queréis ser mi princesa, mi dulce y endiosada hada del Reino de la felicidad...? Así cuando vuelva podremos casarnos y formar una familia decente, prolija, llena de alegría, de hijos y de deseos cumplidos. Os llevaré a una casita en el campo colmándoos de dichas y de bienes. Viviré con vos en las tierras de mi Rey, os amaré, señora, por siempre y para siempre, por encima de todas las cosas y sin  fijar condiciones de ninguna clase. Le ofrezco a Vuesa Merced todo lo que tengo. Juntos iremos al cielo tras finalizar nuestro ciclo aquí -le declara el enamorado antes de marcharse con la pretensión de ir a las Cruzadas.

-Oh, fervoroso y arrojado caballero. Mucho me temo que no podré visitar jamás los cielos con vos ni concertar una boda por la Iglesia. Quiero garantizaros amor eterno pero antes deseo explicaros cuál es mi verdadera tradición como ilusionista en la percepción del Inframundo. A partir de mi entrada en el umbral como participante de aquelarres hace muchos siglos, todo mi ser  en plenitud experimentó una previsible y ostentosa transformación. Y aunque vos no me veáis en mi verdadera apariencia gracias a la magia negra, mi aspecto físico es absolutamente equidistante con respecto a la belleza y a la inocencia. En realidad soy horrenda, nariguda y malvada. Soy una bruja.

Muy asustado, el caballero mostró un semblante taciturno y triste el resto de la velada. Pero terminó de convencerse ayudado eficazmente por el efecto del hechizo que había conjurado la meiga mediante la poción que parecía a simple vista una copa de licor de manzana. El noble soldado la había ingerido momentos antes de declararle su amor.

Sin posibilidad alguna de rechazar el propósito que le había sido impuesto de manera coercitiva, se quedó para siempre en el infecto hogar de su amada hechicera, en aquella colina oscura y apartada, alejada de toda civilización, un lugar abominable al que fue conducido sin remisión ninguna. Allí pervive inmutable, con la conciencia aletargada, viendo cómo su esposa, una concubina de Lucifer, vuela con la escoba acompañada de su fiel lechuza, al tiempo que cocina revueltos en un caldero negro y oxidado. 

Desde los tiempos oscuros de la Baja Edad Media este joven desdichado se encarga de salvaguardar el viejo castillo encantado, vigilando todo cuanto hay a su alrededor. Sin embargo, su principal cometido consiste en seguir canónicamente los pasos de su ama todo lo que dure  la eternidad, sin desfallecimientos y aferrado a la más absoluta obediencia. Ellos andan y andan con presteza por las encrucijadas de los caminos rurales y las aldeas más remotas en busca de nuevas víctimas a las que someter.  
La magia de  la bruja es poderosa, así como su  gobierno e influencia en los dominios más insignes del bajo astral. 

Y su aura, capaz de transformar a los caballeros más nobles y aguerridos en vulgares y apestosos sapos verdes. 



LA HISTORIA INTERMINABLE


-¿Y cómo acaba cada una de las historias inconclusas? -preguntó el joven Atreyu.

En realidad no lo sé -contestó el narrador omnisciente-. -Cada una de las historias inconclusas que escribió el difunto Michael Ende terminaron de repente, según lo que alcanzo a recordar. Creo que la que transcurre ahora representa otra historia similar y como tal deberá de ser contada en otra ocasión. Se trata de la misma ley a la que se sometieron las anteriores historias inconclusas. Este hecho vino a formularse como un decreto proveniente del magisterio contenido en el libro, facultad que originariamente fue creada y desarrollada gracias a la destreza de su escritor.

-¿Y no podrías terminar de escribir tú las historias, aprovechando que ya murió el autor? -Volvió a preguntar el héroe-niño.

-Puedo probar -respondió el narrador un tanto cansado de las insistencias de Atreyu-. -Es posible que alguien pueda disponer de capacidades extraordinarias que le permitan leer las historias completas desde algún lugar indeterminado. Pero no te lo garantizo.

-¿Por qué razón no estás seguro? Oh...mira eso...

-Es precisamente lo que iba a explicarte, intrépido guerrero. Me temo que la Nada ha hecho acto de presencia para engullirnos definitivamente.

-¡Y se aproxima muy rápido! ¿Cómo podemos detenerla?

-¡Cierto, se mueve a pasos agigantados! Pero no creo que podamos pararla. Por lo pronto, me estoy quedando sin imaginación y la pluma y el tintero también se están borrando. ¿Donde estas? Ya no te veo...¿Atrey...  [zas]

LA HISTORIA MÁS GRANDE JAMÁS CONTADA.


Sssh. Un poco de paciencia...alguien en alguna parte la está escribiendo. Todavía no está publicada.


EL CRIMEN PERFECTO


El asesino podía haber sido cualquiera y, a su vez, nadie en particular. Todos los que colaboraron en la ejecución de la obra o habían interactuado dentro del recinto, muy cerca del lugar del crimen, tenían coartada, desde operarios y montadores, al dueño del teatro, también los directores de escena, el director propiamente dicho, los actores, los maquilladores, las limpiadoras de los camerinos, los vigilantes y las taquilleras, hasta incluso los trabajadores del servicio de catering que se habían ido tres horas antes. 

Lo ocurrido hacía unos instantes se constituía como el crimen perfecto, perpetrado por medio de un acción que facilitó el poder sustituir un objeto por otro. Una maquinación sencilla pero que dejaba entrever el mayor de los secretismos en medio de la conjunción de las labores rutinarias de todo el equipo coral, siendo éste bastante numeroso. 

La actriz principal había gritado aterrorizada. Pero sus abrumadoras palabras y exhalaciones terminaron siendo absorvidas por el clamoroso sonido de la música: -¡Esto no forma parte del guión, el cuchillo es de verdad, voy a morir!- chillaba en medio de brutales aspavientos. Al cabo de unos instantes, el suelo del escenario en dicho espacio acotado se cubría de sangre y la mujer caía sobre el pavimento fulminada por las cuchilladas. Solo cuando acabó la escena y ella quedó tendida boca abajo, inmóvil, el público se puso en pié para aplaudir frenéticamente. Desde sus butacas no dudaron ni un segundo en apreciar, maravillados y conmovidos, la trágica secuencia final. 


ME GUSTAN LOS PAYASOS 
(Primera Parte)


Me gustan los payasos. Lo reconozco. Desde pequeño. 

Recuerdo cómo mi madre era golpeada por mi padre, gañán de mucho cuidado, un vago del copón y el mayor gandul que haya podido existir sobre la faz de la tierra, un chupóptero que se aprovechaba de su trabajo como cocinera mientras el muy bastardo le ponía los cuernos con mujeres de mal vivir. No eran más que prostitutas, rameras que hacían la calle. ¿Lo entiende ya? ¡Maldito borrachuzo! Yo no puedo soportar las injusticias hacia las mujeres ¡No! De ninguna manera. Por eso quizá me gusten tanto los payasos. También recuerdo la forma cariñosa en que mi pobre progenitora, que en paz descanse, introducía un pequeño muñequito de trapo en la cama. Lo colocaba muy pegadito a mí, para que yo dejara de tener miedo. Caspi era un payasete pepón con los mofletes rosados y sonrisa de pelele. Mi madre hacía eso a modo de ritual poco antes de las palizas, puesto que sabía en qué momento se produciría ese fatídico ejercicio del destino. Acostumbraba a suceder terminada la cena, al anochecer. ¡Dios! Ninguna mujer se merece eso. No tendría que ser así para aquellas que cumplen con su labor, para las honestas, las honradas, las amas de su casa, mujeres santas, diligentes y sumisas. Tal y como era mi madre. Una señora de verdad. ¡Al resto que les den! Me refiero a las despendoladas, a las fariseas y pecadoras. El único problema es que cualquier mujer es desvergonzada y puta, una María Magdalena, por así decirlo. ¿Sabe qué? A mí me reconforta pensar que de todas las mujeres, tan solo mamá tuvo el honor de ser elegida por el altísimo para vivir en estado de gracia permanente en un mundo de cretinos, después que resucitara la Virgen María. Se debió a su naturaleza honorable y respetuosa. Todas las demás son unas impúdicas ¡Las muy perras!

Lo mismo les ocurre a los hombres machos. Ellos sabrán por qué son una escoria, como mi padre. Pues sepa que lo son por ingratos y violentos ¡unos cobardes comemierdas! Considero que todos, absolutamente todos los hombres, son como mi papá. ¡Deplorables! Puede que incluso muchos de ellos se hayan atrevido a destrozar a patadas el muñequito de sus adorables niños. Y todos sus juguetes. Y a increparles, insultarles o ponerles la mano encima, azotándoles con el cinturón, como el demonio solía hacer conmigo.

Me gustan los payasos. ¿De veras quiere saber por qué desde hace unos meses salgo cada noche con el coche a dar una vuelta por las sucias y solitarias calles de esta ciudad, la Gomorra moderna de la perdición, llevando mi careta y mi peluca de payaso? ¿Por qué voy vestido igualito que un payaso? ¿Y con mi puñal de payaso acompañándome a las fiestas de guardar? Será porque me encantan los payasos por lo que me he convencido de que yo mismo también soy uno de ellos. Una sensación parecida a cuando me sentía niño. Luego desapareció, tristemente. Aunque ahora ha vuelto, gracias a dios. ¡Tiene que creerme, las mujeres son unas furcias y los hombres unos malnacidos!

La policía todavía debe de estar buscando más sospechosos. ¿No es cierto? Lo sé porque soy más listo que la pasma. Por eso jamás conseguían localizarme. Y se debe a que me gustan los payasos. ¿Usted no lo ve así? 


UNA PAYASADA A TIEMPO SIEMPRE ES LO MEJOR 
(Segunda Parte)


-Doctor, dígame, ¿cómo se encuentra el sospechoso? ¿Podemos tomarle ya declaración? ¡Diga algo, joder! Haga el favor de aclarármelo cuanto antes y no ponga esa cara de circunstancias! 

-Discúlpeme, por supuesto que quiero informarle debidamente. Pero insisto en que lo primero es lo primero. Permítame que le diga que...

-¿Pero que coño? ¿Es que no lo entiende? Puede que éste sea nuestro hombre, el tipo que andábamos buscando desde hace tiempo.

-¡No! ¡Vamos a ver! ¡Parece ser que quien no lo entiende es usted! En cualquiera de los ejemplos pragmáticos que puedan darse, lo mismo que para este caso, consideraré claramente y sin cuestionar mi propia opinión, que la atención psiquiátrica debe primar sobre la resolución del caso ¡Y entiéndame a mí también, esta medida interpuesta por ustedes, la privación de libertad so pena de cárcel es absolutamente improcedente! Por tanto, creo conveniente advertirle de que lo correcto y humanamente aceptable es que su departamento posponga la investigación en la persona de este muchacho. Es más, debería actuar con honradez y admitir sin tapujos que una prematura confesión puede presuponer, de por sí, la obligación de tener que demarcarse a través de un número elevado de suposiciones y muy pocas certezas, lo cual no nos permitiría recabar información veraz sobre las muertes. Sería prejuicioso asignar a este sujeto la posible autoría material de los hechos. Así que por favor, le ruego encarecidamente que autorice mi demanda, es decir, que yo mismo pueda ponerme en contacto con una institución competente en materia de psiquiatría, si puede ser, asociada también a la rama forense y penal, con el fin de poder culminar los trámites requeridos para efectuar el ingreso inmediato del enfermo en un centro especializado donde poder aplicarle un tratamiento adecuado. Y luego ya veremos. 

-¡Manda huevos! ¡Este tío probablemente ha asesinado a mucha gente!

-No podemos hablar en términos de probabilidad. Ni tampoco esperar mucho del razonamiento lógico y la capacidad asociativa en el estadio en el que se encuentra ahora mismo este adulto. Padece un brote psicótico extremo, sustentado por el clásico cuadro referencial que incluye síntomas positivos, alucinaciones y un particular delirio.

-¿Me está diciendo que no puede contestar a nada de nada?

-Me reafirmo en la obviedad manifiesta de su discurso, claramente inconexo y arbitrario. Y poco más puedo confirmarle. Le diré que es peligroso, eso sí, pero sobre todo es un peligro agravado por el riesgo contravenido que supone no tratar la psicosis cuanto antes con fármacos neurolépticos o una cura de sueño. Y créame, a los facultativos no nos resulta nada agradable tener que emplear, en última instancia, métodos y medios tan drásticos como los basados en la inducción de convulsiones epilépticas. Dentro de lo posible intentamos no recurrir a la terapia electroconvulsiva . 

-¿Por qué? ¿Qué podría ocurrir en ese caso?

-Algunas personas con cierta predisposición pueden llegar a manifestar a posteriori problemas en el habla, pérdidas de la memoria y amnesia. Son efectos secundarios que se han visto reflejados dentro de la casuística en un mínimo porcentaje. Este problema añadido está ya más que demostrado, si bien, la probabilidad de que persista con el paso del tiempo la pérdida de memoria, se reduce a unos pocos de cada mil pacientes. En el peor de los casos, también cabe la posibilidad de que el enfermo no recupere jamás los recuerdos perdidos.

-Vaya, eso sí que sería una putada tal y como se está llevando la investigación.

-¿Qué decide entonces?

-Está bien, doctor Sánchez. Voy a entrar a su celda. Le entrego la custodia legal. Dispondrá de la vigilancia y supervisión de cuatro de mis agentes que les llevarán a destino en un furgón policial. Haga lo que tenga que hacer y aproveche para llamar a quien tenga que llamar. Pero hágalo ya. Estaré pendiente de su recuperación hasta que esté en disposición de colaborar. Más le vale a este fulano si no quiere tener problemas.

-¿Cómo dice?

-Nada. Olvídelo. Siempre hablo más de la cuenta -comentó un tanto nervioso. Tras lo cual, carraspeó ligeramente en un intento por disimular lo dicho-. -Era una broma, no me lo tenga en cuenta -volvió a decir mientras le daba al médico unas palmaditas en la espalda.

Cuando el jefe de policía entró, el hombre se encontraba tranquilo. Estuvo mirándole fíjamente hasta que el  agente de la autoridad le puso las manos sobre los hombros para ayudarle a levantarse del asiento. De súbito, el detenido hizo un movimiento brusco para acercar su cara a la del poli y morderle la nariz. Se la arrancó de cuajo. El policía, lanzando un alarido estremecedor, terminó por caer desplomado. Con mucha maña se esforzó por rebuscar en los bolsillos de la camisa y de los pantalones en busca de la llave que abriese las esposas. Tuvo suerte, pues le habían esposado colocándole los brazos por delante del tronco con lo cual no le fue difícil liberarse. A continuación se agachó y, ni corto ni perezoso, agarró el cuello del policía y le dió un giro rápido y violento hasta romperle los tendones y ligamentos, brindádole una muerte más rápida e indolora que si se hubiese desangrado. Finalmente, cogió su pistola y salió con mucha cautela de la celda de aislamiento. Sin duda, se había cumplido una consigna clave instaurada largo tiempo en su cabeza: "una payasada a tiempo siempre es lo mejor".


The The - Uncertain Smile


The The - This Is The Day


The Verve - Bitter Sweet Symphony


No Doubt - Dont't Speak


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Bajo la lluvia corren los caracoles con lentitud.
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