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CIUDAD PERDIDA



CIUDAD PERDIDA

Esos progres que encienden incienso
y practican meditación vipasana, trascendental, 
van a yoga y taichi,
los que emplean las flores de Bach,
aquellos cuya vida es de color de rosa
aunque la mimeticen en sonoras euforias
de cara a la galería,
esos decentes trabajadores que apenas 
llegan a mil euros al mes
si es que les dejan los BARBUDOS O BIGOTUDOS 
justicieros jefes 
de la Gran Banca y del FMI 
que se peinan hacia atrás con gomina,
ESOS, QUE SE ALEJAN DE LAS IGLESIAS, LOS BARES Y LOS NEGOCIOS,
O POR EL CONTRARIO ALARDEAN DE SOCIABILIDAD COARTADA,
ESOS, PODEMOS SER NOSOTROS.

Jugar a la distracción es digno de la sociedad SIGLO XXI.
¿Perteneces al mundo de los Macguffins y 
al desvío de lo trascendental 
alentado por los Mass Media?
ESOS PODEMOS SER NOSOTROS

La Ciudad Perdida. Vivo allí. Como allí.
Fornico allí. Trabajo y platico con más gente alienada allí.
Los confusores de Wall Street
no somos nosotros. 
Pero mi City era alegre hasta que llegó la droga
el vicio, la prostitución de los sentimientos,
el trasvase y el trueque de lo verdadero a lo falsario,
¿Eres uno/una de ellos?
Yo sí y no me flagelo la espalda. Aguanto, trago y sobrevivo.
ESOS PODEMOS SER NOSOTROS.

Oh, pequeña gran Ruta del Bacalao
que trascendió nuestra diminuta frontera regional,
trajiste un Señor Don Negro,
el amor libre, el rollo da butten, la lascivia y el trapicheo, 
el matrimonio Gay en ciernes,
el cheque de los 400 euros de una década cercana
que luego nos fulminaron
como por obra de "Mano Negra ya no recuerdo quién".
¿Tú lo sientes así?
ESOS PODEMOS SER NOSOTROS.

LOS DE LA CIUDAD PERDIDA.

Como expresaba mi soez y realista sucísimo, 
expansionista de la Generación Beat
 y mi intransigente poeta maldito Bukowski:
"Aprender a ganar es dificil,
cualquier pendejo puede ser un perdedor".
Y yo apostillo: 
EN CUALQUIER CIUDAD PERDIDA
DEL EXTRARRADIO,
CENTRICA,
MEDITERRANEA,
CONTINENTAL,
INTERIOR
CAUSTICA...
COMO ÉL, GRANDE , POETA OYENTE DE BRAHMS
Y CONSUMIDOR INGENTE DE CERVEZA Y WHISKY.
ABRIDOR HIRIENTE DE LA VERDAD,
DESPLEGANTE DE LA REALIDAD
QUE DESCRIBE POEMAS DECENTES.
COMO NOSOTROS.

ESOS PODEMOS SER NOSOTROS.

Una vez... bueno... más de una vez, 
alguien o alguienes, me llegó o me llegaron a decir: 
Amiga, eres una chica muy abierta. Pocas personas son así.
¿Sabes qué, pequeña adolescente?
Nuestra ciudad está plegada a grandes posibilidades...
Te buscaré...
Y estoy esperándole/es...
EN ESTA CIUDAD PERDIDA

Y fuimos a museos en los ochenta, 
publicamos fanzines de moda 
en editoriales independientes,
puberiles revistas de instituto,
generamos un movimiento New Ave,
cada ciudad el suyo, 
desde Valencia, Madrid, Galicia o Euskadi,
cunas del Narcisismo cultural Neo-Romántico,
Punk, Sinth-pop, Tecno, Electrónica alemana, Gótico...
Hasta que las cities se perdieron
en un proceso de liquidación.
Oh, mi genial y explayante, luchadora
juventud de la clase obrera...
Los martillos de puertas a dentro, 
las hoces prohibidas,
la estrella roja y su bandera a la basura.
No se regalaban caramelos a la puerta del colegio.
Te ponían las papelinas de heroína encima de las manos
y te las hacían  apretar. 
Te prometían el oro y el moro. 
La consigna era:
La vida es un juego; experiméntala por fuera.
Madrid me mata.
Valencia, la mar de Be,
Barcelona, crisol de culturas.
Y todo, una cruz.
Derrota, 
traición, 
aunque fuimos pacientes como las arañas, 
diria el Grande, Bukowski.
Arañas, speed, mescalina, tripis,
cristal, caballo, cerditos de colores,
metaanfetaminas, 
reinoles,
éxtasis,
cocaína,
química del pequeño artesano
manejado por grandes corporaciones 
multinacionales secretas
ligadas al Estado. Un Estado Mayor que dió las órdenes.
Otros, las ejecutaron, otros las ejecutaron o no pero 
se perdieron por el camino y ya no se les ha visto más.
EN LA CIUDAD PERDIDA.

Parafraseando una poesía del maestro 
Heinrich Karl Bukowski:


Hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero yo le echo whisky encima y me trago

el humo de los cigarrillos,

y las putas y los camareros

y los dependientes de ultramarinos

nunca se dan cuenta

de que esté ahí dentro.


¿CUANTOS PAJAROS AZULES QUE
NO PUEDEN SALIR DE SUS JAULAS-CARCEL
HABITAN EN
LA CIUDAD PERDIDA?

ESOS PODEMOS SER NOSOTROS.



Heroes del Silencio - Maldito Duende

Lone Star - Mi calle



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Este Post Está Escrito Por:

Marisa Doménech Castillo

Soy la autora de este blog y bloguera desde 2014. Y fue un flechazo; casi por casualidad, porque fue trasteando por internet, cuando ví la posibilidad de crearme un sitio para escribir. Ahora, tras mucho trabajo de documentación en marketing digital, a mi nivel, claro, y también de búsqueda de información temática, he decidido iniciar mis pinitos como redactora de contenidos o freelance, como prefiráis, es decir, profesionalmente. Si bien, ya he colaborado con algún blog/web. En realidad soy activista política.BIO @NuevoItaca  E-MailEspero que vuestro paso por aquí sea lo más agradable posible para vosotros/as.
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